tag:blogger.com,1999:blog-12726086370000973742024-03-13T05:16:04.118+01:00pequeña caja de tormentasAntonio Aguilarhttp://www.blogger.com/profile/00123340914611065989noreply@blogger.comBlogger452125tag:blogger.com,1999:blog-1272608637000097374.post-76609399886554030892024-02-03T12:19:00.006+01:002024-02-03T12:23:59.743+01:00Vicente Velasco: Fuera de horario<p> Cierroblas puertas de la librería</p><p>y dejo afuera el mármol de la existencia.</p><p>Escucho entonces cómo laten vuestras voces</p><p>desde las estanterías, el drama</p><p>de vuestro silencio perpetuo,</p><p>El papel distante que pocos</p><p>reconocen al tacto, el hijo que une</p><p>vuestra encuadernación a mi destino.</p><p><br /></p><p>Apago la luz. Descanso los ojos</p><p>y huelo el aroma de la belleza.</p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_7t12VhuMyrqyriMqgVoPTKIC4Y2C0OozUa725TxzoIH0GkbSemjYJhF3X41EOLV2m1956c5G2T3QYyk0OO4X99d_E77DyZxGnXmAthVUctwnsO199nhPvD4tjmsMgxt4HKNhb-kfHBtckIg_bDi3ujYpZDO9AULG8-TE4PniWbRhvVjwKO4qQPBNfYUo/s840/IMG_20210525_072513_resized_20210525_074115625-e1621922410276.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="630" data-original-width="840" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_7t12VhuMyrqyriMqgVoPTKIC4Y2C0OozUa725TxzoIH0GkbSemjYJhF3X41EOLV2m1956c5G2T3QYyk0OO4X99d_E77DyZxGnXmAthVUctwnsO199nhPvD4tjmsMgxt4HKNhb-kfHBtckIg_bDi3ujYpZDO9AULG8-TE4PniWbRhvVjwKO4qQPBNfYUo/w400-h300/IMG_20210525_072513_resized_20210525_074115625-e1621922410276.jpg" width="400" /></a></div><br /><p><br /></p><p>Vicente Velasco</p><p>en <i>Los acantilados lunares sobre el hombre.</i></p><p><i>Kaspar hauser press.</i></p>Antonio Aguilarhttp://www.blogger.com/profile/00123340914611065989noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1272608637000097374.post-27765567602470234582024-01-17T13:32:00.001+01:002024-01-17T13:32:00.130+01:00Diego Sánchez Aguilar: Nuestras vidas son los ríos<p> Si fuera yo Manrique,</p><p>podría con tu muerte hacer un monumento,</p><p>una magnífica catedral de piedra</p><p>plantada sobre el tiempo de los hombres</p><p>para que fuera eterna tu memoria.</p><p><br /></p><p>Si fuera yo Manrique, aprendería</p><p>de tu muerte las grandes lecciones de la vida;</p><p>y no me quedaría aquí callado,</p><p>viendo contigo el último partido</p><p>que perdió otra vez, el Cartagena.</p><p><br /></p><p>Si yo tuviera el genio de Manrique</p><p>y el don de la poesía</p><p>diría que tu vida es un río</p><p>que ya está llegando al mar.</p><p><br /></p><p>Nuestra mar azul del Mediterráneo,</p><p>donde un día tus manos elevaron</p><p>el cuerpo de aquel niño que no sabía nadar,</p><p>y unca el sol brilló más alto sobre el cielo.</p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUBMk6KaojxcTnaNnw-AMKS1NfAZMH_fQTZHd-5WyqVC6WCUD4W6pOGcOWyPxOikdxRtoKgmzZ6iIXxZREibmg2KGc6tBB6Dqg8E1BcwbQ1VWL8UPmvbbDK3nPg_XEtrEtjPBauT6wP1zOjHnV8Ycjj9ub4VxuSrK1rutrp8-OYca1FYNL-Xr4LojXHdCz/s880/Deigo%20S%C3%A1nchez%20Aguilar.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="495" data-original-width="880" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUBMk6KaojxcTnaNnw-AMKS1NfAZMH_fQTZHd-5WyqVC6WCUD4W6pOGcOWyPxOikdxRtoKgmzZ6iIXxZREibmg2KGc6tBB6Dqg8E1BcwbQ1VWL8UPmvbbDK3nPg_XEtrEtjPBauT6wP1zOjHnV8Ycjj9ub4VxuSrK1rutrp8-OYca1FYNL-Xr4LojXHdCz/w400-h225/Deigo%20S%C3%A1nchez%20Aguilar.jpg" width="400" /></a></div><br /><p><br /></p><p>Diego Sánchez Aguilar</p><p>en <i>El nudo.</i></p><p>Eolas ediciones.</p>Antonio Aguilarhttp://www.blogger.com/profile/00123340914611065989noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1272608637000097374.post-26958822901635355752024-01-15T13:25:00.003+01:002024-01-15T13:25:00.149+01:00Vicente Cervera: Un fogonazo<p> UN cauce atraviesas y, al instante,</p><p>surge de tu alma un manantial de encantos</p><p>y evocaciones, cuyo brillo rompe</p><p>un soplo, un fogonazo, un sonido</p><p>estridente y disparejo. A su envite</p><p>cruzas de nuevo la contraria orilla</p><p>donde esperan la duda, el tormentoso</p><p>no saber, la inquina paraca del ánimo</p><p>altanero, la despreciable sombra</p><p>del radiante y alado hijo del sol.</p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6QMbe1dc94tZXSuVuVCXzbjvQRX-eEbKgMT_5jKsZrX9GThLmDQ2u0o44hIM4znLjpKWG8tArKO8Y4lk1uglAKbYSFOvZ7V1vIuF_WxnpQYPnwp4u_JNYjDqafnuhd85EGS_bDBPC5z-YMt53O_ZuqotnwBg-PIa1eYmMyIUgGvdbl4sF-JNjck1aXARF/s800/Vicente%20Cervera%20Salinas.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="445" data-original-width="800" height="223" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6QMbe1dc94tZXSuVuVCXzbjvQRX-eEbKgMT_5jKsZrX9GThLmDQ2u0o44hIM4znLjpKWG8tArKO8Y4lk1uglAKbYSFOvZ7V1vIuF_WxnpQYPnwp4u_JNYjDqafnuhd85EGS_bDBPC5z-YMt53O_ZuqotnwBg-PIa1eYmMyIUgGvdbl4sF-JNjck1aXARF/w400-h223/Vicente%20Cervera%20Salinas.jpg" width="400" /></a></div><br /><p><br /></p><p>Vicente Cervera Salinas</p><p>en <i>El sueño de leteo.</i></p><p>Editorial Renacimiento,</p>Antonio Aguilarhttp://www.blogger.com/profile/00123340914611065989noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1272608637000097374.post-90109030132823486012024-01-11T19:20:00.001+01:002024-01-11T19:20:00.136+01:00Àngels Gregori : Dos poemas de Deberíamos habernos quedado en casa<p><b>INVIERNO</b></p><p><b><br /></b></p><p><b>Entraste en mi vida</b></p><p><b>como un febrero cansado.</b></p><p><b>Como el contenido de una lección</b></p><p><b>que durante años habías repetido en clase.</b></p><p><b>Y supiste que la nostalgia</b></p><p><b>es un ascensor que sube hasta el ático</b></p><p><b>y con los años prolonga la bajada.</b></p><p><b>Quizá ya habíamos coincidido,</b></p><p><b>en otra vida, en otro país,</b></p><p><b><br /></b></p><p><b><br /></b></p><p><b>en la terraza de un bar,</b></p><p><b>en la cola de un concierto</b></p><p><b>o abriendo la puerta de los congelados</b></p><p><b>del supermercado del barrio.</b></p><p><b>Sé que, como dice la poeta,</b></p><p><b>nada pasa ni pasará dos veces.</b></p><p><b>Pero me hubiese gustado encontrarte así,</b></p><p><b>de repente,</b></p><p><b>como se caen los botones descosidos de un abrigo.</b></p><p><b>______________</b></p><p><br /></p><p><b>EL ÁRBOL DE NAVIDAD</b></p><p><b><br /></b></p><p><b>El 17 de noviembre del año 1931</b></p><p><b>nació, en Oliva, mi abuelo.</b></p><p><b>Ese mismo año, en el Rochefeller Center</b></p><p><b>los obreros plantaban por primera vez</b></p><p><b>el árbol de Navidad que cada año vemos en las fotos.</b></p><p><b><br /></b></p><p><b>Cada vez que paso por delante</b></p><p><b>pienso en el árbol, y en mi abuelo,</b></p><p><b>en que los dos tienen la misma edad.</b></p><p><b><br /></b></p><p><b>Este año cumplirán ochenta años,</b></p><p><b>aunque ya no son igual de altos.</b></p><p><b><br /></b></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAa6GhrKEzV4ywS8b3e2NjLTaXqy4E246RvfZnNIhPndZlmlvD9FkKSt5zKLdUkA0xumYOIP4vQNaBU4UzewlS1tHVqbvl53oh39t9Js-y8Rq_ChpGE_7ej5TJpIwwhYGbFkZdNJcaZ7HqwOJTbfX3OFthDBzOx8hzCqyRhdUqGrtf8vsV_RQG-t6jbxuu/s1600/%C3%80ngels%20Gregori.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="900" data-original-width="1600" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAa6GhrKEzV4ywS8b3e2NjLTaXqy4E246RvfZnNIhPndZlmlvD9FkKSt5zKLdUkA0xumYOIP4vQNaBU4UzewlS1tHVqbvl53oh39t9Js-y8Rq_ChpGE_7ej5TJpIwwhYGbFkZdNJcaZ7HqwOJTbfX3OFthDBzOx8hzCqyRhdUqGrtf8vsV_RQG-t6jbxuu/w400-h225/%C3%80ngels%20Gregori.jpg" width="400" /></a></div><br /><b><br /></b><p></p><p><b>Àngels Gregori</b></p><p><b>en <i>Deberíamos habernos quedado en casa.</i></b></p><p><b>Traducción de Neus Aguado.</b></p><p><b>Goldall edicions.</b></p><p><b><br /></b></p>Antonio Aguilarhttp://www.blogger.com/profile/00123340914611065989noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1272608637000097374.post-69050676081221057882024-01-08T19:40:00.000+01:002024-01-08T19:40:22.437+01:00Rafael Espejo: Dos poemas de Criaturas del momento<p>SUEÑO CON ACACIA </p><p><br /></p><p>Sueña que está sentado</p><p>a los pies de una acacia.</p><p><br /></p><p>No en campo abierto,</p><p>no al margen de un camino.</p><p><br /></p><p>Sólo un hombre en el sueño</p><p>de una acacia:</p><p><br /></p><p>si observa los ramajes</p><p>desenreda esos brazos, o los poda</p><p>espantando algún búho,</p><p><br /></p><p>y si gira la vista hacia la tierra,</p><p>tras cada parpadeo,</p><p>un ocaso</p><p>la vuelve más pesada.</p><p><br /></p><p>Sin embargo no está </p><p>meditando, no es</p><p>una mente eremita.</p><p><br /></p><p>Hay alguien más de fondo</p><p>invisible, sentada.</p><p><br /></p><p>Hacen silencio juntos.</p><p><br /></p><p>Se atraen en secreto,</p><p>como todas las cosas.</p><p><br /></p><p>Es algo que unos ojos</p><p>no podrían captar.</p><p><br /></p><p>Se ve lo que no hay,</p><p>lo que se ve no siempre</p><p>coincide con su imagen:</p><p><br /></p><p>ahora se levanta,</p><p>da un suspiro,</p><p>camina</p><p><br /></p><p>y a cada paso suyo el horizonte</p><p>se mueve un paso atrás,</p><p><br /></p><p>y otras huellas se imprimen</p><p>junto a él en la tierra</p><p><br /></p><p>pero no tienen cuerpo,</p><p>van sin pies y sin rumbo...</p><p><br /></p><p>Queda un presentimiento que se asume,</p><p>un enigma, entre sombras</p><p>aquél búho</p><p>que sale y se disipa... Al despertar</p><p><br /></p><p>todo lo deja allí,</p><p>nada trae de vuelta.</p><p><br /></p><p>Si acaso el hormigueo de una mala postura,</p><p>agujas en los brazos</p><p>podados</p><p>de la acacia.</p><p><br /></p><p>___________</p><p><br /></p><p><br /></p><p>PURA FE</p><p><br /></p><p>He aquí mis perros: Sagan y Pandora.</p><p><br /></p><p>Ellos no saben cómo me llamo yo,</p><p>les es innecesario,</p><p>les basta con oler para encontrarme</p><p><br /></p><p>sentado a mi escritorio,</p><p>rumiante de silencio, buscador</p><p>inmóvil.</p><p><br /></p><p>Me acompañan tumbados en la alfombra,</p><p>aunque no esperan nada: pura fe.</p><p><br /></p><p>Si acaso gimotean como niños con sueño</p><p>les devuelvo un abrazo</p><p>pasándoles la mano por el lomo.</p><p><br /></p><p>Y así hacemos el vínculo.</p><p><br /></p><p>Pero habitamos mundos diferentes.</p><p>En nuestras caminatas,</p><p><br /></p><p>mientras los veo remover la tierra</p><p>sin hacerse un lugar, sólo escarbando,</p><p><br /></p><p>siento que no cabría</p><p>en mí, que sin lenguaje</p><p>yo andaría perdido entre la realidad.</p><p><br /></p><p>Por eso les envidio su galope fácil:</p><p>carece de abstracción.</p><p>Mis perros no conocen la palabra <i>mañana,</i></p><p>son libres</p><p><br /></p><p>pues no han pensado nunca</p><p>en la libertad,</p><p>son el ser en su ser,</p><p>el ser los ha cortado a su medida...</p><p><br /></p><p>¡<i>Qué lejos las ideas de vosotros,</i></p><p><i>ah, criaturas del momento¡</i></p><p><br /></p><p>Cuando se acercan a lamerme van</p><p>hacia alguien más concreto y más tangible</p><p>del que creo que soy,</p><p>ya que no se proyectan</p><p>en lo que miran.</p><p><br /></p><p>Yo en cambio sólo veo dos seres entrañables,</p><p>imaginarios</p><p>como todo amor.</p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXa3CDCZ-KcEUhe5yMe6Yunk4xyUsyB-23s1OQvUxfXH571CdQhJwI-QNhDiRWuYtOubtQxWlDxIS_yBhPYpkv62rBAKMF6pR-zuiGoWV4IvsK0xVMkPQaQ9hbkq8wo0dtr2nn54cs6EuvB4WReUDXg2EmWxNgmwyf8GdMDPx93fV8j6kXbupdsOeeZBcE/s373/Rafael%20Espejo.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="373" data-original-width="335" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXa3CDCZ-KcEUhe5yMe6Yunk4xyUsyB-23s1OQvUxfXH571CdQhJwI-QNhDiRWuYtOubtQxWlDxIS_yBhPYpkv62rBAKMF6pR-zuiGoWV4IvsK0xVMkPQaQ9hbkq8wo0dtr2nn54cs6EuvB4WReUDXg2EmWxNgmwyf8GdMDPx93fV8j6kXbupdsOeeZBcE/w359-h400/Rafael%20Espejo.jpg" width="359" /></a></div><br /><p><br /></p><p>Rafael Espejo</p><p>en<i> Criaturas del momento.</i></p><p>Pre-textos.</p><p><br /></p>Antonio Aguilarhttp://www.blogger.com/profile/00123340914611065989noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1272608637000097374.post-8929569610804354142024-01-05T13:04:00.003+01:002024-01-05T13:04:55.734+01:00Rubén Martín Díaz: Gorriones<p> En soledad,</p><p>aunque no lo precise,</p><p>he puesto mi mirada entre las cosas</p><p>que todos tienen cerca</p><p>y nadie ve.</p><p><br /></p><p>Extraño es contemplar la realidad</p><p>sin prisas,</p><p>sin lamentos ni agobios,</p><p>seguro de alcanzar lo perdurable,</p><p>lo que queda -en esencia-</p><p>desnudo al despojarlo de su cáscara.</p><p><br /></p><p>Y es la pura verdad, que me golpea.</p><p>U es tan cierto que duele.</p><p><br /></p><p>Alguien dijo que un pájaro </p><p>tan pobre como lo es</p><p>un sencillo gorrión de la ciudad</p><p>no canta,</p><p>que no puede cantar,</p><p>que es este un don de largo inmerecido</p><p>para un ave discreta.</p><p><br /></p><p>En mis poemas, sin embargo,</p><p>los gorriones elevan su conciencia</p><p>por encima de todo,</p><p>entonan melodías sorprendentes</p><p>que propagan sus límites</p><p>y despejan el aire revelado</p><p>del humo de vehículos y fábricas.</p><p><br /></p><p>En el ciclo latente de la vida</p><p>y en el propio poema,</p><p>no todo está perdido ni es real</p><p>lo que real parece.</p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWlGsiGKbLUpCa96C8OXk4W7kUvP8LC8BGIrlIMHhIO_neqq_PEL-4BY7WIsjmjiMJHoIlxTjWNTRDukH55CzH3WbVMX4Z0nqAWiwwGvwiR0Wlfnx3XBx5Yl2t20ja3TnHr87sGAkpkUpigjvwfGlRujuofRAlOs0X3rhFRombhAxX2sNh8EL79l7EbLpe/s400/rub%C3%A9n%20mart%C3%ADn%20d%C3%ADaz.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="400" data-original-width="315" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWlGsiGKbLUpCa96C8OXk4W7kUvP8LC8BGIrlIMHhIO_neqq_PEL-4BY7WIsjmjiMJHoIlxTjWNTRDukH55CzH3WbVMX4Z0nqAWiwwGvwiR0Wlfnx3XBx5Yl2t20ja3TnHr87sGAkpkUpigjvwfGlRujuofRAlOs0X3rhFRombhAxX2sNh8EL79l7EbLpe/s320/rub%C3%A9n%20mart%C3%ADn%20d%C3%ADaz.jpg" width="252" /></a></div><br /><p><br /></p><p>Rubén Martín Díaz</p><p>en<i> Lírica industrial.</i></p><p>Ediciones Rialp.</p>Antonio Aguilarhttp://www.blogger.com/profile/00123340914611065989noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1272608637000097374.post-72774416596563411652024-01-05T12:57:00.003+01:002024-01-05T13:05:15.804+01:00Andrés García Cerdán: Ítaca y las liebres<p> Plinio explica en la <i>Historia Naturalis</i></p><p>que llevadas a Ítaca.</p><p>las liebres</p><p>tiene dos corazones.</p><p>Qué hermosura</p><p>la de este amor. Qué incoherencia</p><p>tener dentro del pecho esta estampida doble.</p><p><br /></p><p>Cómo es posible doblemente amar,</p><p>doblemente correr.</p><p><br /></p><p>¿Por qué en Ítaca, si he leído</p><p>que en la isla solo hay algunas casas blancas</p><p>y algunos pinos y nostalgia y sal?</p><p>¿En la estela de qué delfín llegaron</p><p>a Ítaca las liebres?</p><p>¿Vieron a los fenicios?</p><p>¿Oyeron el crujido del escudo y la espada?</p><p>¿Qué tiene que decir Heródoto</p><p>de todo esto?</p><p><br /></p><p>Quién tuviera dos corazones.</p><p>Quién fuera lo imposible como ellas.</p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6NqSrLIaXrEX_lfo6VhboRDnyluuKSOwLbqy51bZMoIb4bBq5_joQVAzz5QE6Z8fQbD5L54U21xQzUY6puXbjzAgJHey_NxSU8KaMxh2i1ciZbjkSsopJqzuMmUgYWyOM8cByhpahLUXwnXRsrQv5N8XMaxboH2QOyroavB_JL0VOhI8ub-4gw6tZnbuy/s350/Andr%C3%A9s%20Garc%C3%ADa%20Cerd%C3%A1n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="233" data-original-width="350" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6NqSrLIaXrEX_lfo6VhboRDnyluuKSOwLbqy51bZMoIb4bBq5_joQVAzz5QE6Z8fQbD5L54U21xQzUY6puXbjzAgJHey_NxSU8KaMxh2i1ciZbjkSsopJqzuMmUgYWyOM8cByhpahLUXwnXRsrQv5N8XMaxboH2QOyroavB_JL0VOhI8ub-4gw6tZnbuy/w400-h266/Andr%C3%A9s%20Garc%C3%ADa%20Cerd%C3%A1n.jpg" width="400" /></a></div><br /><p><br /></p><p>Andrés García Cerdán</p><p>en <i>Equipos de respiración subacuática.</i></p><p>Algaida posesía.</p>Antonio Aguilarhttp://www.blogger.com/profile/00123340914611065989noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1272608637000097374.post-55171618736225003662023-10-29T20:52:00.002+01:002023-10-29T20:52:55.525+01:00José Daniel Espejo: Mi familia fantasma y mi...<p> Mi familia fantasma y mi</p><p>familia de carne ejercen su custodia</p><p>sobre mí / ya que no se hablan </p><p>pero nada ha cambiado: en la casa</p><p>de los muertos mi hijo me sigue</p><p>llamando a gritos mi madre cose</p><p>y mi mujer me mira sonriendo con cara</p><p>de <i>de dónde has salido tú</i> / solo reina</p><p>un incómodo silencio cuando hablo de aquellos /</p><p>de los vivos / me recuerdan mi apellido</p><p>-solo uno- y me demandan</p><p>que tengo que llamarlos más / pero tal vez</p><p>es peor lo de los otros, los de carne:</p><p>nunca nombran a los muertos ante mí</p><p>imponen su nevada sobre tierra baldía</p><p>abren mucho los ojos si insisto en mencionarlos</p><p>me confinan al presente como a un loco</p><p>para ponerme de su lado para siempre /</p><p>está claro que todos me quieren /</p><p>simplemente no quieren que me ausente</p><p>porque son incapaces de acompañarme /</p><p>en la casa de los muertos hay juguetes</p><p>con los que nadie juega ya y es verdad que nadie</p><p>juega ya</p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://www.zendalibros.com/5-poemas-de-jose-daniel-espejo/" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="362" data-original-width="643" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdq0AvI96k089h6cyDYVxfYiP5EvWnrSkO19C9kK6v5yXYcwNCX4BRbJPTUG-92EvHy5VF9yOkHEY76JrFp56o99YlMvDuHf48cEa9odw6_VFE7mRhIoQ2SEgmeBtqMEn3CppN5nsXNM2Z4HMvKt5TTgV_QELKtVJ81jkZj86v6aPBxtM9fck-4GKK67XW/w400-h225/jose-daniel-espejo.jpg" width="400" /></a></div><br /><p><br /></p><p>José Daniel Espejo</p><p>en <i>Perro fantasma</i>.</p><p>Candaya.</p>Antonio Aguilarhttp://www.blogger.com/profile/00123340914611065989noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1272608637000097374.post-4286743267877792792023-10-27T14:59:00.007+02:002023-10-29T18:33:54.182+01:00Mª Carmen Ruiz Guerrero: LAS SILLAS NOS RECIBÍAN COMO<p><br /></p><p>LAS SILLAS NOS RECIBÍAN COMO</p><p>soldados en guardia, rojas y en silencio</p><p>a ambos lados del pasillo.</p><p>La guardia real, vestida de gala.</p><p> Sillas donde no envejecer ni mecer </p><p>a los nietos. Hablaban del pasado, </p><p>de lo que no se tuvo, </p><p>de lo que se echó en falta, </p><p>del miedo a regresar y perderlo todo.</p><p>Nunca del calor, de las palabras pronunciadas </p><p>ni de la emoción de ser vagón </p><p>en un tren de juegos infantiles.</p><p>Prohibido acercase, prohibido moverlas.</p><p>Las sillas de la abuela habían nacido de espaldas.</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-99HPUDXPJTtlU-BAnhO_o1-xBIBzjVMIWoVzCQ1UwudXyj9dy6QWsDIN31a-CXkutelMtESS8s7arATYMvtySX_MJPdFuRRnH8YZdM-gmPbtvKkruNDPXUEtAZ2gx6X8bg6cJuPGa0ivKJvb9DJxBmgdziH3n2gWGqIqvzurARMbX9ZTGO3mavBNhqQT/s371/MC%20Ruiz%20Guerrero.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="371" data-original-width="338" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-99HPUDXPJTtlU-BAnhO_o1-xBIBzjVMIWoVzCQ1UwudXyj9dy6QWsDIN31a-CXkutelMtESS8s7arATYMvtySX_MJPdFuRRnH8YZdM-gmPbtvKkruNDPXUEtAZ2gx6X8bg6cJuPGa0ivKJvb9DJxBmgdziH3n2gWGqIqvzurARMbX9ZTGO3mavBNhqQT/w365-h400/MC%20Ruiz%20Guerrero.JPG" width="365" /></a></div><br /><p><br /></p><p>Mª Carmen Ruiz Guerrero</p><p>en <i>Brocal y voraz.</i></p><p>La Garúa. </p>Antonio Aguilarhttp://www.blogger.com/profile/00123340914611065989noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1272608637000097374.post-3857929387816165972023-10-12T11:59:00.003+02:002023-10-29T23:07:30.876+01:00Cristina Morano: Mis padres y mis madres<p> Cuando mis madres fregaban </p><p>las cucharas después de las comidas </p><p>tenían los dedos llagados por el frío.</p><p>Cuando mis padres se vestían </p><p>para salir a trabajar de madrugada </p><p>tenían las manos y la garganta </p><p>llagadas por el frío.</p><p>Preguntaban porqué </p><p>la división de la desgracia </p><p>si tan idéntica la herida.</p><p><br /></p><p>Yo quise decidir mis propias llagas </p><p>futuras y elegir por cuál de ellos: </p><p>por el trabajo duro en los oficios, </p><p>por el duro trabajo de las casas.</p><p><br /></p><p>Mis padres y mis padres soy </p><p>desde entonces sin tregua.</p><p>Las manos destruidas del trabajo </p><p>me las rompo también en las labores </p><p>internas del cuidado.</p><p>Y si merezco un lecho, es heredad </p><p>de unas y de otros, soledades </p><p>comunes de mi clase.</p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIab1pa3RjndUttq3iJTlYALA518GjT2ioxnywlSe4QmDSEpvJLerIwzE-Gay4sX-JEGvzaXTNkEACXvDH_5CrHaENcBhFZW67NEZV2d-68rZ9vw-24UE5tmq7PiysaiJCUGSrhgg-a4o_Y0koAeQdePQb7gepNAE2rmwYUufW9YTvwnmrapRXljwAgDL7/s819/cristina%20Morano.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="523" data-original-width="819" height="255" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIab1pa3RjndUttq3iJTlYALA518GjT2ioxnywlSe4QmDSEpvJLerIwzE-Gay4sX-JEGvzaXTNkEACXvDH_5CrHaENcBhFZW67NEZV2d-68rZ9vw-24UE5tmq7PiysaiJCUGSrhgg-a4o_Y0koAeQdePQb7gepNAE2rmwYUufW9YTvwnmrapRXljwAgDL7/w400-h255/cristina%20Morano.jpg" width="400" /></a></div><br /><p><br /></p><p>Cristina Morano</p><p>En <i>En tanto que mujeres.</i></p><p>Editorial la imprenta.</p>Antonio Aguilarhttp://www.blogger.com/profile/00123340914611065989noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1272608637000097374.post-89216251541965059562023-10-12T11:52:00.004+02:002023-10-29T18:38:53.143+01:00Cristina Peri Rossi: Verbo melancolía<p><br /></p><p> Yo melancolizo tú melancolizas</p><p>Nosotras melancolizamos </p><p>vosotros melancolizáis: </p><p>es la vida intensa </p><p>hermosa y fea </p><p>cruel o dulce </p><p>tierna y violenta </p><p>son los deseos que se evaporan </p><p>como agua de lluvia </p><p>pero dejan huellas como rocas. </p><p>Es que nos morimos irremediablemente.</p><p>Es que las palabras se las lleva el viento </p><p>si n se escriben en piedra en granito en papiro.</p><p>Es que estamos solos hasta cuando somos dos.</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEe_Bl6VmUTzcNBP4ZvI9vdCKOyZivL08oaQLy2pgOZ_QnWFiLiZrOlnrC6OiGq0Fgtc3mYrbUCmrAcqfsD-jVesrJyDWYM7lTENkOWWJY8TIi7IfVW3EDto5bOahjaSOGdCTAjkAIEejfmIoWnurtn7vvOtTlB5ZEp15lcm5BTLCiQ1keaYEWiDVP7heg/s1200/692783-cristina-20peri-20rossi-20lil-20castagnet.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1050" data-original-width="1200" height="350" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEe_Bl6VmUTzcNBP4ZvI9vdCKOyZivL08oaQLy2pgOZ_QnWFiLiZrOlnrC6OiGq0Fgtc3mYrbUCmrAcqfsD-jVesrJyDWYM7lTENkOWWJY8TIi7IfVW3EDto5bOahjaSOGdCTAjkAIEejfmIoWnurtn7vvOtTlB5ZEp15lcm5BTLCiQ1keaYEWiDVP7heg/w400-h350/692783-cristina-20peri-20rossi-20lil-20castagnet.jpg" width="400" /></a></div><br /><p><br /></p><p>Cristina Peri Rossi</p><p>En <i>La Ronda de la vida.</i></p><p>Visor poesía.</p>Antonio Aguilarhttp://www.blogger.com/profile/00123340914611065989noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1272608637000097374.post-3658378409730808952023-08-15T14:11:00.003+02:002023-08-15T14:13:41.090+02:00Rafael Cadenas: Ocurre que después...<p> Ocurre que después del laborioso forcejear</p><p>el poema</p><p>están donde menos se esperaba,</p><p>donde nadie lo buscó,</p><p>donde no se ve,</p><p>en el rincón más apagado.</p><p><br /></p><p>Vino a dar ahí</p><p>burlando al que escribía, al lector, a la página.</p><p>Se deslizó hasta ese lugar</p><p>donde de pronto</p><p>es descubierto.</p><p>Aquí,</p><p>dice una voz queda.</p><p>Oculto</p><p>como un niño</p><p>en un cuarto</p><p>donde se guardan viejos muebles.</p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://s2.abcstatics.com/abc/www/multimedia/cultura/2023/04/20/rafael-cadenas-Rh1IvRnza9NzGhPW8poxMdL-758x531@abc.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="531" data-original-width="758" height="280" src="https://s2.abcstatics.com/abc/www/multimedia/cultura/2023/04/20/rafael-cadenas-Rh1IvRnza9NzGhPW8poxMdL-758x531@abc.jpg" width="400" /></a></div><br /><p><br /></p><p>Rafael Cadenas</p><p>en <i>Florecemos en un abismo. Poemas.</i></p><p>Fondo de Cultura Económica.</p>Antonio Aguilarhttp://www.blogger.com/profile/00123340914611065989noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1272608637000097374.post-47584670645736451972023-08-15T14:04:00.000+02:002023-08-15T14:04:00.502+02:00Laura Sam: Cuarto. Mi suerte es un árbol. Me lleno me lleno de olvido las manos. Para ti el tesoro, para mí la tierra. Quebranta quebranta quebranta<p> Vamos </p><p>poco a poco hasta la nada.</p><p>Vamos libres de memoria</p><p>poco a poco.</p><p><br /></p><p>Vamos a partir en mil la estrella</p><p> a ser noche sin clamor</p><p>rayo que no cesa.</p><p><br /></p><p>Vamos.</p><p>con rostros de niños sin nombre</p><p>con la cara de una madre entre los labios</p><p>vamos</p><p>mas ti can do.</p><p>Izando la bandera negra de la fábula</p><p>de brazos en cruz y paloma blanca</p><p>de factura de luz</p><p>plato frío</p><p>poco a poco hasta l a nada</p><p>vamos todos.</p><p><br /></p><p>Pregúntate cómo</p><p>transita la soledad las líneas azules de tu mano</p><p>y esconde entre el rubor de los andenes</p><p>tu abandono de cortinas de sílice trabajo</p><p>ojeras llenas de te amo</p><p>¿sabes?</p><p>de tanto que amo</p><p>derramo al tocarme un licor de amapola</p><p>aúllo animales bestiales</p><p>camino</p><p>caníbal de los campos</p><p>buscando el hogar de la astilla en la mano</p><p>el sol de las tres de la tarde</p><p>de tanto que amo </p><p>me borra te borra</p><p>nos come la luz que no celebraste esa tarde amarilla</p><p>¿te acuerdas?</p><p>nos vive la noche dormidos de -nunca en la vida-</p><p>te odio de tanto que amo</p><p>derramo al tocarme un licor de amapola</p><p><br /></p><p>enloquezco de odiar lo imposible</p><p>mientras todo hablan y sienten</p><p>sienten y viven</p><p>viven y mienten</p><p>mienten y</p><p>convencen.</p><p><br /></p><p>Entrego mi última orilla a quien sabe</p><p>que de pájaro a cadena basta una idea</p><p>que de cadena a rayo un signo</p><p>un viento cruel golpeando las aguas</p><p>un impulso violento</p><p>un saberse de bruces contra una</p><p>humana contra una</p><p>son máquina sin tierra</p><p>sin ser</p><p>sin ser</p><p>sin ser</p><p>somos alondra en la cima del árbol más solo</p><p>quebranta</p><p>quebranta</p><p>quegranta</p><p> y en las partes más humildes</p><p>busca el átomo del tiempo</p><p>quebranta relojes y templos</p><p> creencias opiniones distancias rutinas</p><p>quebranta hasta el fin y retoma el camino</p><p>despeja el otoño de hojas de bronce y deja</p><p>que el frío nos lleve al principio</p><p>nos lleve al estatus de inmóvil caricia</p><p>hierático impulsa de vida.</p><p>Respira</p><p>cuando cerca de ti solo queden cenizas</p><p>cuando todo esté gris de cansancio y pidan</p><p>descenso las nubes</p><p>la tierra raíz y el aire silencio</p><p>respira y quebranta el aguante</p><p>el intento la guerra lo políticamente correcto</p><p>quémalo todo y sé</p><p>vigía de blanca silueta y estigmas de coral</p><p>de mala educación</p><p>abrazo digital bolsas de la compra caras de metro</p><p>suspiro de ascensor</p><p>papel</p><p>fotocopia</p><p>papel</p><p>fotocopia</p><p> papel</p><p>-firme aquí-</p><p>recuerda</p><p>apunta</p><p>dispara si puedes</p><p>resiste si entiendes</p><p>que solo merece la pena si sabes</p><p>que solo merece la pena.</p><p><br /></p><p>Que el cuervo de verdes alcances</p><p>volaba porque no discutió con nadie sus alas y ahora</p><p>ahora planea paisajes de un negro distinto</p><p>más plomo y marfil que otras veces</p><p>vuelve</p><p>esperpento de los cielos</p><p><br /></p><p>semilla del alba imagina que posa su garra en la trampa</p><p>y no se doblega al suicidio al sistema mecánica</p><p>inversa</p><p>la samgre circucla en el sentido contrario de las agujas de tu alma</p><p>la garra apresa la farsa y no se somete </p><p>no se reconoce en vosotras ni en vosotros</p><p>no confía en nosotras</p><p>el pájaro ciego remonta la briza y así</p><p>así sobrevive entre ciudades</p><p>ríos y montañas</p><p>desiertos y campos </p><p>siembras y sed</p><p>y cuando mira al cielo</p><p>reconoce lo que nunca alcanzará</p><p>así sobrevive sobre a lo humano</p><p>el ave que quiso llevarnos con ella</p><p>que quiso entender el lenguaje primero</p><p>que quiso alejarnos del ojo divino</p><p>del velo hechicero que ondea el futuro</p><p>que quiso y no pudo</p><p>así sobrevive</p><p><br /></p><p>quebranta quebranta y espera.</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNiMyJhWjw1zOZ0KNUjc7NvRqcB-5bAAKeo93_myZIll9k0xVUln3ILPqm-f4UX8X__TmHOzc1_BIcD5CQDSEbwPrzYIPeu2kkfv2RHoPCVmeGFHlgLoAzx39oI1jYY-Xbvqm4lMfeb6ZPJKoPCCtjJIvBo7_uNMh0kLHHRM9fb02KiyOjiCxjAp4PMu0w/s1200/Laura%20sam.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="675" data-original-width="1200" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNiMyJhWjw1zOZ0KNUjc7NvRqcB-5bAAKeo93_myZIll9k0xVUln3ILPqm-f4UX8X__TmHOzc1_BIcD5CQDSEbwPrzYIPeu2kkfv2RHoPCVmeGFHlgLoAzx39oI1jYY-Xbvqm4lMfeb6ZPJKoPCCtjJIvBo7_uNMh0kLHHRM9fb02KiyOjiCxjAp4PMu0w/w400-h225/Laura%20sam.jpg" width="400" /></a></div><br /><p><br /></p><p>Laura Sam</p><p>en<i> Incendiaria.</i></p><p>Arrebato libros.</p>Antonio Aguilarhttp://www.blogger.com/profile/00123340914611065989noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1272608637000097374.post-62848186207489376082023-08-15T13:39:00.005+02:002023-08-15T13:39:26.230+02:00José Alcaraz: Clase vacíaNo hay nada más en paz que una clase vacía<div>al poco de marcharse los alumnos.</div><div>No es cosa del silencio: aún algunas voces</div><div>suenan por los pasillos, un murmullo</div><div>de caracolas huecas te rodea. Más bien,</div><div>se trata de tibieza, un calor laborioso</div><div>subiendo a tu saliva. Las mesas, en penumbra;</div><div>tus ojos, en papeles muy usados.</div><div>Levantas la mirada, casi ausente,</div><div>perdida en la pared. La pizarra, detrás</div><div>es una masa oscura que te absorbe</div><div>cuando nada parece de verdad. Pero el aula,</div><div>entonces, sigue ahí. Y tú, en ella.</div><div>Y en ti, su paz, al poco de marcharte.</div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2eKg2wWa1AGJuIbvfGX8NbBIxrP__gbSloKe9oe3gNa9Z7MCBre08RRFKeBE8a23m9YyYmvZzl4KRYGULg8hLiD-IVz-E9UW3LjmeAiks-LwHKpn--ds_dyPskCEJr_tHqU5YnO-mEHyWvCHkaCAChj70FPl6Xc-FxYxNbyLc8OyCgLAo7dSyylACSn2P/s623/jose%20Alcaraz.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="385" data-original-width="623" height="248" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2eKg2wWa1AGJuIbvfGX8NbBIxrP__gbSloKe9oe3gNa9Z7MCBre08RRFKeBE8a23m9YyYmvZzl4KRYGULg8hLiD-IVz-E9UW3LjmeAiks-LwHKpn--ds_dyPskCEJr_tHqU5YnO-mEHyWvCHkaCAChj70FPl6Xc-FxYxNbyLc8OyCgLAo7dSyylACSn2P/w400-h248/jose%20Alcaraz.jpg" width="400" /></a></div><br /><div><br /></div><div>José Alcaraz</div><div>en <i>Las demoras</i></div><div>La veleta.</div><div>Granada 2023.</div>Antonio Aguilarhttp://www.blogger.com/profile/00123340914611065989noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1272608637000097374.post-88960907254337413702023-06-29T10:19:00.004+02:002023-06-29T10:19:56.074+02:00Antonio Rodríguez Jiménez_Bailando en la azotea<p> ALGUIEN está bailando en la azotea</p><p>sin que lo mire nadie. Está desnudo.</p><p>Sus brazos piden lluvia;</p><p>sus pies pisan el fuego</p><p>de un sol que se demora.</p><p><br /></p><p>Alguien baila en lo alto de una casa.</p><p>Su voz es como el aire,</p><p>transparente;</p><p>su esfuerzo se evapora</p><p>y alimenta las nubes.</p><p><br /></p><p>Alguien está bailando en la azotea</p><p>con un ritmo distinto al de los cláxones.</p><p>Quizá espera que el viento lleve un día</p><p>su canción por el mundo o caiga al suelo</p><p>su soledad en forma de tormenta.</p><p><br /></p><p>Alguien está bailando en la azotea</p><p>sin que lo mire nadie. Por debajo</p><p>pasa el tren impasible de la vida.</p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpExCEjwNDaRQ06cya2HLUfAcjkh1CEZjDJ6tWAgSqItNhkfTpQRV5gACHtdpvRtCjzdL4z5agvss07fEfycn3fakNUHPIffaUuJ_XuUvoZYEBwjQtoYeb0k_wRD7dF7MBR7XWTXu7SeMKvPHZcXucGBXR2jUuEdlKLB7-6ob438hUEPD0dZ8EO3r2ifL3/s1000/Antonio%20rodriguez.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="680" data-original-width="1000" height="272" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpExCEjwNDaRQ06cya2HLUfAcjkh1CEZjDJ6tWAgSqItNhkfTpQRV5gACHtdpvRtCjzdL4z5agvss07fEfycn3fakNUHPIffaUuJ_XuUvoZYEBwjQtoYeb0k_wRD7dF7MBR7XWTXu7SeMKvPHZcXucGBXR2jUuEdlKLB7-6ob438hUEPD0dZ8EO3r2ifL3/w400-h272/Antonio%20rodriguez.jpg" width="400" /></a></div><br /><p><br /></p><p>Antonio Rodríguez Jiménez</p><p>en <i>Bailando en la azotea.</i></p><p>Renacimiento.</p><p><br /></p>Antonio Aguilarhttp://www.blogger.com/profile/00123340914611065989noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1272608637000097374.post-8662673249517122532023-05-29T13:54:00.008+02:002023-05-29T13:55:29.119+02:00Adam Zagajewski: Dos poemas de Verdadera vida.<p> DROTTNINGHOLM</p><p><br /></p><p>Una fotografía de hace años: mis padres</p><p>ante el palacio de Drottningholm</p><p>cerca de Estocolmo.</p><p>Era tal vez en septiembre,</p><p>un mes de despedidas y éxtasis.</p><p><br /></p><p>Padre con una corbata</p><p>y el pañuelo de madre</p><p>(la elegancia de antes del 68).</p><p>Me miran con atención,</p><p>amigablemente, con mimo.</p><p><br /></p><p>Y más arriba, encima de ellos,</p><p>las indiferentes nubes grises</p><p>y un poco de sol que ilumina</p><p>las siluetas de los turistas. Uno</p><p>quisiera entrar en su corazón.</p><p>____________</p><p><br /></p><p>HIGOS</p><p><br /></p><p>Los higos son dulces, pero duran poco.</p><p>Se echan a perder rápido al transportarlos,</p><p>dice el propietario de la tienda.</p><p>Como los besos, añade su mujer,</p><p>una viejecita encorvada de alegres ojos.</p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3KugUeBXsA2uSjy4TZqIJVh0fhti5g5PCGRYOqBIHL8uWaTGGAjQX26iSr2yhHwGQnxyrZIvKVLgPPMADNM7PjnrDe9o_KpUYYf91B2xc3RNxpxwyzTRYrbjMV6muM-6yCi-Pcgo8ZFmSydLwFqOoj9vgCFHF7AroFUo0GUPBzoJ7A0ximcsjOatXqA/s340/zagajewski_adam.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="310" data-original-width="340" height="365" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3KugUeBXsA2uSjy4TZqIJVh0fhti5g5PCGRYOqBIHL8uWaTGGAjQX26iSr2yhHwGQnxyrZIvKVLgPPMADNM7PjnrDe9o_KpUYYf91B2xc3RNxpxwyzTRYrbjMV6muM-6yCi-Pcgo8ZFmSydLwFqOoj9vgCFHF7AroFUo0GUPBzoJ7A0ximcsjOatXqA/w400-h365/zagajewski_adam.jpg" width="400" /></a></div><br /><p><br /></p><p>Adam Zagajewski</p><p>en <i>Verdadera vida</i>.</p><p>Acantilado.</p><p>Traducción de Xavier Farré.</p>Antonio Aguilarhttp://www.blogger.com/profile/00123340914611065989noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1272608637000097374.post-80250410479170516042023-05-28T11:08:00.004+02:002023-05-29T13:48:01.327+02:00Carlos Marzal: Blindaje<p> Soy casi indestructible, porque tuve</p><p>una niñez feliz, </p><p><span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> </span></span></span></span></span></span></span>porque me amaron </p><p>y supe que me amaban, y aún lo sé.</p><p><br /></p><p>Soy casi invulnerable, </p><p><span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> <span> </span></span></span></span></span></span></span></span></span>cuando tengo </p><p>a mis hijos en b razón, y procuro </p><p>que sepan que los amo, y amaré.</p><p><br /></p><p>Soy casi irreductible, porque vivo </p><p>de rescatar al niño aquel que fui. </p><p>La infancia es el sustento de mi fe.</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOqE2AC4P1JeV3ct8Y5OnuPOi16aonv5VklJc1wi1ufdwzLifXkGYRbMUSR49IkJM4V-AXkBxnhpwmnTDO2WU63xk02F1U52BA0DBiNDOPssjUvbfRwk9BSu3T3UX3hgg_SxtZKk1iSXMQq5lUc-4sB6ga0sj6KgUcqTt6lDvydiU2DRXm02CfzkAzKg/s274/marzal.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="184" data-original-width="274" height="269" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOqE2AC4P1JeV3ct8Y5OnuPOi16aonv5VklJc1wi1ufdwzLifXkGYRbMUSR49IkJM4V-AXkBxnhpwmnTDO2WU63xk02F1U52BA0DBiNDOPssjUvbfRwk9BSu3T3UX3hgg_SxtZKk1iSXMQq5lUc-4sB6ga0sj6KgUcqTt6lDvydiU2DRXm02CfzkAzKg/w400-h269/marzal.jpg" width="400" /></a></div><br /><p><br /></p><p>Carlos Marzal</p><p>En Euforia.</p><p>Tuesquets. </p>Antonio Aguilarhttp://www.blogger.com/profile/00123340914611065989noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1272608637000097374.post-11747165621812791612023-05-13T22:18:00.004+02:002023-05-13T22:18:39.957+02:00Carlos Marzal: Metal pesado<p> Igual que sucedía, siendo niños,</p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="mso-fareast-language: ES;">con las mágicas gotas de mercurio,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="mso-fareast-language: ES;">que se multiplicaban imposibles<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="mso-fareast-language: ES;">en una perturbada geometría,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="mso-fareast-language: ES;">al romperse el termómetro, y daban a la fiebre<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="mso-fareast-language: ES;">una pátina más de irrealidad,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="mso-fareast-language: ES;">el clima incomprensible de los relojes blandos.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="mso-fareast-language: ES;"> <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="mso-fareast-language: ES;">Algo de ese fenómeno concierne a nuestra alma.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="mso-fareast-language: ES;">En un sentido estricto, cada cual<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="mso-fareast-language: ES;">es obra de un sinfín de multiplicaciones,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="mso-fareast-language: ES;">de errores de la especie, de conquistas<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="mso-fareast-language: ES;">contra la oscuridad. Un individuo<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="mso-fareast-language: ES;">es en su anonimato una obra de arte,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="mso-fareast-language: ES;">un atávico mapa del tesoro<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="mso-fareast-language: ES;">tatuado en la piel de las genealogías<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="mso-fareast-language: ES;">y que lleva hasta él mismo a sangre y fuego.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="mso-fareast-language: ES;"> <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="mso-fareast-language: ES;"> No hay nada que no hayamos recibido<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="mso-fareast-language: ES;">ni nada que no demos en herencia.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="mso-fareast-language: ES;"><br /></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="mso-fareast-language: ES;"> Existe una razón para sentir orgullo<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="mso-fareast-language: ES;">en mitad de esta fiebre que no acaba.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="mso-fareast-language: ES;"> <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="mso-fareast-language: ES;">Somos custodios de un metal pesado,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style="mso-fareast-language: ES;">lujosas gotas de mercurio amante.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><o:p> </o:p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3Ptk7yACeT_dbFZCrszsduCeyUX7qcqdkQ2oRRgBlspF_v4xaUsC8CO8wVJSLr9z3Ni7XUVcVY-C1niE10jpmEHGQiy_Satk0y-y3hEShWdJmhsaKwfrNznr7intqKe6JFneRiF8VQJ3M5W5jifoWI8H4o9-bsSOBbCWDV4La719OJOici6JzkeGTnw/s259/carlos%20marzal.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="259" data-original-width="194" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3Ptk7yACeT_dbFZCrszsduCeyUX7qcqdkQ2oRRgBlspF_v4xaUsC8CO8wVJSLr9z3Ni7XUVcVY-C1niE10jpmEHGQiy_Satk0y-y3hEShWdJmhsaKwfrNznr7intqKe6JFneRiF8VQJ3M5W5jifoWI8H4o9-bsSOBbCWDV4La719OJOici6JzkeGTnw/w300-h400/carlos%20marzal.jpg" width="300" /></a></div><br /><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><o:p>Carlos Marzal </o:p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><o:p>en </o:p>Metales pesados,</p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal;">recogido en la antología Sin porqué ni adónde.</p>Antonio Aguilarhttp://www.blogger.com/profile/00123340914611065989noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1272608637000097374.post-51433993653163199512023-04-07T23:28:00.000+02:002023-04-07T23:28:17.021+02:00 Carmelo Guillén Acosta: Mi más hermoso sueño<p> Mi más hermoso sueño en esta vida</p><p>nada tiene que ver ni con valerme</p><p>por mí mismo llegada la vejez,</p><p>ni menos con huir del sufrimiento</p><p>o con acariciar la vanagloria,</p><p>que todo eso se queda en el camino.</p><p>Mi más hermoso sueño es, no lo dudo,</p><p>vivir hasta el final como hasta ahora,</p><p>volcado en el cariño de los míos,</p><p>sin otra voluntad que la de darme</p><p>y recibir amor, hecho a la idea</p><p>de que no existe otra eternidad.</p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBv8k26hBNJPYa0_6Mbht0qdT3BsarsB531M9pGjnzTuQuHaFBBGyJmi3_mDIHw7lwpdnXZVsuNtoPBpIC5kWr-zdldusIKr-mC2SNL9WzPbzlQwIpwqlO8VCCqIvpbz4NIQav9NbhA1sVbw0w24jpDQf5TszTFE2z38RBfEuAAAxoDCoFqiMANV7gcQ/s1537/CARMELO-GUILLEN-ACOSTA-1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1537" data-original-width="1154" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBv8k26hBNJPYa0_6Mbht0qdT3BsarsB531M9pGjnzTuQuHaFBBGyJmi3_mDIHw7lwpdnXZVsuNtoPBpIC5kWr-zdldusIKr-mC2SNL9WzPbzlQwIpwqlO8VCCqIvpbz4NIQav9NbhA1sVbw0w24jpDQf5TszTFE2z38RBfEuAAAxoDCoFqiMANV7gcQ/w300-h400/CARMELO-GUILLEN-ACOSTA-1.jpg" width="300" /></a></div><br /><p><br /></p><p>Carmelo Guillén Acosta</p><p>en<i> Estado de gracia.</i> </p><p>Editorial Renacimiento.</p>Antonio Aguilarhttp://www.blogger.com/profile/00123340914611065989noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1272608637000097374.post-74014916540372243292023-03-19T19:09:00.003+01:002023-03-19T19:10:05.150+01:00Lola Tórtola: De Perséfone<p> Sí comí,</p><p>y era dulce y roja y fresca.</p><p>Sí comí, Deméter madre,</p><p>donde espumoso el mar.</p><p><br /></p><p>Aún sangra entre los labios</p><p>el grano de la granada y es</p><p>ahora el tinte que mancha</p><p>el suelo de esta casa.</p><p><br /></p><p>Desde entonces</p><p>como una hoja de sílice la tierra nos corta,</p><p>brutal y verano en que el solo caza.</p><p><br /></p><p>De entre las rocas llegó un dios</p><p>y yo comí de su boca.</p><p><br /></p><p>Lola Tórtola </p><p>en<i> Los dioses destruidos.</i></p><p>Colección Adonáis. Rialp.</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiU612PLbflG5vOqWxkHcLMHLIULocUlwrzkX5zy9yDsfUokoRTmK4ZC_jxKVpatyEcrnJUJ42sbReo1ZoL6PbYlauTs3wBKZomS_RUuT0Qo_bFWV0yp5noyI_lqdI5c-yfC4lFcAAYn-sa3luNEZmTzXtFHbu-v0Gbu_iu5QFpzChJ4VR4ouNPsPjhhw/s225/Lola.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="225" data-original-width="225" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiU612PLbflG5vOqWxkHcLMHLIULocUlwrzkX5zy9yDsfUokoRTmK4ZC_jxKVpatyEcrnJUJ42sbReo1ZoL6PbYlauTs3wBKZomS_RUuT0Qo_bFWV0yp5noyI_lqdI5c-yfC4lFcAAYn-sa3luNEZmTzXtFHbu-v0Gbu_iu5QFpzChJ4VR4ouNPsPjhhw/w400-h400/Lola.jpg" width="400" /></a></div><br /><p><br /></p><p><a href="https://twitter.com/i/status/1637023191628492800">https://twitter.com/i/status/1637023191628492800</a></p><p><br /></p>Antonio Aguilarhttp://www.blogger.com/profile/00123340914611065989noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1272608637000097374.post-20128898558643434592023-02-12T14:31:00.001+01:002023-02-12T14:31:11.891+01:00Fulgencio Antonio López Agüera : Catulo, a propósito<p> No temas que el deseo en ti despierte</p><p>recelo, desazón, melancolía:</p><p>amémonos sin miedo, Lesbia mía,</p><p>y juntos, desafiemos a la muerte.</p><p><br /></p><p>Yo soy de los que creen que la suerte</p><p>sonríe a quienes tienen la osadía</p><p>de amar con diurnidad y alevosía,</p><p>pues lo que no nos mata nos pervierte.</p><p><br /></p><p>Perdamos los modales y el respeto,</p><p>bebamos, rodeémonos de flores</p><p>sin miedo a sucumbir a los excesos</p><p><br /></p><p>y lejos de envidiosos y aojadores,</p><p>escapemos sin rumbo y en secreto</p><p>muramos coronándonos de besos.</p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJhO0nUrE3OAanNLt1N5caOLIfbJM4HXiDQeMbBttQbT-LHh11dDllneuKOpwPsNCUOJjGbxLiP7o6zmW-lgt6KhoH18iJR60vVubDD4gKkvVN1ixzd2gE8wpSHPW42o51tLIiBq5vH2ovQe4Nr4_sTgXLxE7DcG6KsO-VghIaBw-UuzWJrG8_mxb3oA/s225/fulgencio%20antonio.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="225" data-original-width="225" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJhO0nUrE3OAanNLt1N5caOLIfbJM4HXiDQeMbBttQbT-LHh11dDllneuKOpwPsNCUOJjGbxLiP7o6zmW-lgt6KhoH18iJR60vVubDD4gKkvVN1ixzd2gE8wpSHPW42o51tLIiBq5vH2ovQe4Nr4_sTgXLxE7DcG6KsO-VghIaBw-UuzWJrG8_mxb3oA/w400-h400/fulgencio%20antonio.jpg" width="400" /></a></div><br /><p><br /></p><p>Fulgencio Antonio López Agüera</p><p>en <i>Del tiempo y su miseria.</i></p><p>Pre-textos. Premio Villa de Cox</p>Antonio Aguilarhttp://www.blogger.com/profile/00123340914611065989noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1272608637000097374.post-9195359261715721272023-02-12T14:25:00.002+01:002023-03-21T17:47:20.889+01:00Ada Salas: Bañistas<p> Ha pasado la noche y ahora</p><p>te desnudas</p><p>de pie junto al estanque. Una prenda</p><p>tras otras</p><p>-la noche era un temblor y te has quitado</p><p>tanto peso de encima-. Pero acaso</p><p>también</p><p>cierto pudor. O no. Es más fácil</p><p>así</p><p>-así es como si </p><p>te hicieras del paisaje-. Hay cierto</p><p>escalofrío. Cierta duda y acudes</p><p>a Giorgione a Tiziano</p><p>y todo es de nuevo</p><p>natural. Es todo muy hermoso y te detienes</p><p>a </p><p>respirar la hermosura. Levantas el talón. Un gesto</p><p>tan suave</p><p>como</p><p>el de Flora o Diana</p><p>en</p><p>los frescos de Pompeya</p><p>como </p><p>el de Eurídice</p><p>en</p><p>el relieve que, sí, canta Rilke</p><p><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> </span><span> -allí estaba</span><br /></p><p><span>en</span></p><p><span>los sótanos de Nápoles</span></p><p><span>hablando</span></p><p><span>de una despedida-. Levantas el talón</span></p><p><span>decía y suavemente</span></p><p><span>te adentras en el agua. Hay un cielo entre gris</span></p><p><span>y rosado</span></p><p><span>y asoma entre las nubes un azul</span></p><p><span>que nunca has conocido.</span></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnFFR6dX30hLuFM7qzsSLsRbV0BMQcj-uALWzGQNKNcLy24QTdeKpsXOomUkiPRSpAuAmYvm5FVGcLbjpPu8eH2ajJD1YS_eOGhtEbA5FVcbce0Doy_U6UBMa4REM03UD1d1d-3jegyBvcoOTHcjhmuUhqHSfsnfRe012xoziJ0IGLjwjX12KOsS2gxA/s700/ada%20salas.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="393" data-original-width="700" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnFFR6dX30hLuFM7qzsSLsRbV0BMQcj-uALWzGQNKNcLy24QTdeKpsXOomUkiPRSpAuAmYvm5FVGcLbjpPu8eH2ajJD1YS_eOGhtEbA5FVcbce0Doy_U6UBMa4REM03UD1d1d-3jegyBvcoOTHcjhmuUhqHSfsnfRe012xoziJ0IGLjwjX12KOsS2gxA/w400-h225/ada%20salas.jpeg" width="400" /></a></div><span><br /></span><p></p><p><span>Ada Salas</span></p><p>en <i>Arqueología.</i></p><p><span>Pre-textos. Colección Cruz del Sur.</span></p><p>a </p>Antonio Aguilarhttp://www.blogger.com/profile/00123340914611065989noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1272608637000097374.post-12980380889530640552023-01-02T10:37:00.001+01:002023-01-02T10:37:00.328+01:00Cristina Peri Rossi: Exilio<p><br /></p>
A los veintinueve años me exilié <div>con pocas cosas: </div><div>una maleta vieja </div><div>(tan vieja como la de Walter Benjamin </div><div>como la de Antonio Machado) </div><div>un libro de versos inéditos </div><div>y muchas hojas en blanco </div><div>Lloraba en los andenes </div><div>lloraba en la calle Balmes </div><div>Barcelona </div><div>hija putativa de Vallejo. </div><div>Cristóbal Toral pintó todas las maletas </div><div>del exilio </div><div>de los inmigrantes </div><div>yo me perdí en las calles de una ciudad </div><div>Barcelona </div><div>que va a dar al mar </div><div>que es el morir y navegué en sueños </div><div>que no tienen fronteras </div><div>El amor fue la barca </div><div>Eros el barquero.</div><div><br /></div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMOIMBy3qnScYGexwOdBWhpkB8ByhRlQCtkT9daN_9d8tioXZJxQnMwSiIe5zu3UGJNvxOcQGghW66a1S4ffVRnGe4Xxtf0nsHnxy-D0OJDcX2axrmW-ofPyLtkn-5VjozCrZTccF9H17tiCZeWZjog4j0VdZujTJG_Hl32Jb_11Hins7ZhQcK--IikA/s248/Cristina.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="248" data-original-width="203" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMOIMBy3qnScYGexwOdBWhpkB8ByhRlQCtkT9daN_9d8tioXZJxQnMwSiIe5zu3UGJNvxOcQGghW66a1S4ffVRnGe4Xxtf0nsHnxy-D0OJDcX2axrmW-ofPyLtkn-5VjozCrZTccF9H17tiCZeWZjog4j0VdZujTJG_Hl32Jb_11Hins7ZhQcK--IikA/w327-h400/Cristina.jpg" width="327" /></a></div><br /><div><br /></div><div>Cristina Peri Rossi</div><div>en <i>Las replicantes.</i></div><div>Cálamo poesía.</div>Antonio Aguilarhttp://www.blogger.com/profile/00123340914611065989noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1272608637000097374.post-90043450846822008062022-12-30T10:30:00.003+01:002022-12-30T10:45:47.039+01:00Javier Sánchez Menéndez: El sanador<p> No existe un sanador para lo incierto:</p><p>incierta juventud, inciertas posesiones,</p><p>incierto y vertical.</p><p><br /></p><p>La sombra de la encina en esta hora.</p><p><br /></p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCy32DYj5EH9z9xx8-tcgVXld7YiOSQTGRWYKi2R4vHSyVIulze1QEpzaavZJ-8bPuD1cwaSAd4J2pafqXSPQNn1VQ5e3DI-kWSWCCUe1xKIscIjpzUWlojrqqaplODerUBVWur05rQRIqCP1iAFs9ScQSJRckMklHAPDQ1toM7_UhcGV7Hq_KXDACFQ/s259/Javier.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="194" data-original-width="259" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCy32DYj5EH9z9xx8-tcgVXld7YiOSQTGRWYKi2R4vHSyVIulze1QEpzaavZJ-8bPuD1cwaSAd4J2pafqXSPQNn1VQ5e3DI-kWSWCCUe1xKIscIjpzUWlojrqqaplODerUBVWur05rQRIqCP1iAFs9ScQSJRckMklHAPDQ1toM7_UhcGV7Hq_KXDACFQ/w400-h300/Javier.jpg" width="400" /></a></div><br /><p><br /></p><p>Javier Sánchez Menéndez</p><p>en <i>Ese sabor antiguo de las obras.</i></p><p><i>Editorial Chamán.</i></p>Antonio Aguilarhttp://www.blogger.com/profile/00123340914611065989noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1272608637000097374.post-1833254743746451762022-11-16T18:13:00.005+01:002023-02-12T14:18:07.258+01:00Andrés García Cerdán: El éxtasis.<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8_undK3FTuD2cTz4WanprrHASb1mi7uwuL3YpSanNQZKtYjdR4c9NyY1tAJE8BFBmiqfEthBChCF_BHZPivakr2-2HhyZKITfLPcTOrQmX733pKziLZDxaURyYPM3xIfwUKB8U_j0Iz1bL45B7pKE_5OHc4qbwxtR88wayUbBgqMFq_6nW2h8soj6Xg/s275/Andr%C3%A9s.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="183" data-original-width="275" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8_undK3FTuD2cTz4WanprrHASb1mi7uwuL3YpSanNQZKtYjdR4c9NyY1tAJE8BFBmiqfEthBChCF_BHZPivakr2-2HhyZKITfLPcTOrQmX733pKziLZDxaURyYPM3xIfwUKB8U_j0Iz1bL45B7pKE_5OHc4qbwxtR88wayUbBgqMFq_6nW2h8soj6Xg/w400-h266/Andr%C3%A9s.jpg" width="400" /></a></div><br /> <p></p><p><br /></p><p>Aunque podría estar en éxtasis</p><p>admirando las auras</p><p>y las desproporciones de Gaudí,</p><p>estoy aquí</p><p>contigo</p><p>en un juego salvaje con tus piernas,</p><p>que se abren y se cierran</p><p>con toda santidad ante los santos.</p><p><br /></p><p>Me deshago en el aire</p><p>de julio. Voy</p><p>escribiendo en mi boca</p><p>unas pocas palabras que te digan.</p><p>Procuro que sean palabras justas.</p><p>En su medida exacta</p><p>levanto con saliva y aire</p><p>este sueño de Barcelona. Y ya</p><p>me da igual que bufen los autobuses</p><p>o que la tarde vaya diciendo lentamente adios.</p><p><br /></p><p>Qué forma de decir que todo acaba</p><p>aquel semáforo</p><p>en mitad de la nada.</p><p> Pero aún</p><p>a tus sandalias blancas y a tu pelo dorado,</p><p>que se desborda</p><p>sobre los hombros sin piedad,</p><p>me entrego.</p><p><br /></p><p>Me estremezco y doy gracias</p><p>a la libido</p><p>y a esta intimidad de los cielos abiertos.</p><p><br /></p><p>Hierve el barro en mis ojos esta tarde,</p><p>un barro altísimo</p><p>y vertical.</p><p><br /></p><p>Creo que te llevaba dentro</p><p>desde el principio,</p><p>oh tarde de verano,</p><p>que estoy aquí</p><p>porque ya había estado antes</p><p>y había escrito este poema</p><p>y había dicho</p><p>la luz</p><p>en la que estabas tú desconociéndome,</p><p>olvidándome ya</p><p>antes de conocernos.</p><p><br /></p><p>Hermosa adolescente,</p><p>les haces una última foto a las cúpulas</p><p>y guardas el teléfono</p><p>y te vas otra vez.</p><p>Pero antes te levantas</p><p>y vienes y me besas en la boca.</p><p>Así te desvaneces por la calle</p><p>como una burbuja </p><p>y yo ya sólo leo tu desaparición.</p><p><br /></p><p>Andrés García Cerdán</p><p>en<i> Químicamente</i> puro.</p><p>Pre-textos.</p>Antonio Aguilarhttp://www.blogger.com/profile/00123340914611065989noreply@blogger.com0