Soy vertical

Pero preferiría ser horizontal. Yo

No soy un árbol enraizado en la tierra,

Absorbiendo minerales y amor materno

Para rebrotar esplendoroso cada mes de marzo,

Ni tampoco la belleza del arriate del jardín

Que deja boquiabierto a todo el mundo y a la que

Todo el mundo quiere pintar maravillosamente,

Ignorando que muy pronto se deshojará.

Comparado conmigo, un árbol es inmortal,

Un racimo de flores, más bajo, aunque más llamativo,

Y yo anhelo la longevidad de uno y la osadía del otro.

Esta noche, bajo la luz infinitesimal de los astros,

Los árboles y las flores han estado esparciendo sus aromas frescos.

Yo paseo entre ellos, aunque no se percaten de mi presencia.

A veces pienso que cuando duermo

Es cuando más me parezco a ellos-

Desvanecidos ya los pensamientos.

En mí, el estar tendida, es algo connatural.

Entonces el cielo y yo conversamos abiertamente.

Y seguro que seré más útil cuando al fin me tienda para siempre:

Entonces quizás los árboles me toquen por una vez,

Y las flores, finalmente, tengan tiempo para mí.

28 de marzo de 1961.

Sylvia Plath

En Poesía completa.

Edición de Ted Hughes

Traducción y notas de Xoán Abeleira

La partitura de Alberto Caride

A Vicente Cervera

El presente reescribe tenazmente la historia

sobre melodías inacabadas.

Nada importa si lo anterior fue más bello

que lo nuevo o si su ritmo

continúa atrapando en sus compases

al corazón,

su mano busca completar constantemente

el pentagrama para seguir cantando.

La partitura no presenta marcas ni borrones

que afeen la grafía actualizada,

porque la vida escribe siempre sus romances

sin tinta china,

sin cadenas lo suficientemente fuertes

para resistir la tensión del nuevo deseo.

No temo las variaciones rítmicas de la orquesta

ni tampoco que ml allegro se transforme

en ocasiones en un adagio melancólico,

marcado en el cristal

por gotas de lluvia de distintos cielos,

porque si al pentagrama se le agregan

las notas musicales precisas

aparece nuevamente la música.

E1 compás le da al pulso del corazón

la medida con la que percibimos

las estructuras en las que se ordena la vida,

pero somos nosotros, a modo de acentos

y silencios, los que podemos dar sentido

a la composición.

La partitura nunca guarda marcas ni borrones

que afeen su grafía actualizada, es cierto,

porque la vida nunca escribe sus romances

con tinta china,

pero el alma guarda siempre en sus faldones

un ritornello que le recuerda y devuelve

fragmentos pasados de la obra,

pequeñas anotaciones en el libretto

que dan al presente esa pausa necesaria

para interpretar brillantemente la canción.

Alberto Caride Brocal

En Narciso despeinado.

Azarbe.

De La civilización del espectáculo

En el ensayo que escribió demostrando que la guerra del Golfo no había sucedido -pues todo aquello que protagonizaron Saddam Hussein, Kuwait y las fuerzas aliadas no había pasado de ser una mojiganga televisiva-, Jean Baudrillard afirmó: "El escándalo, en nuestros días, no consiste en atentar contra los valores morales, sino contra el principio de realidad". Suscribo esta afirmación con todos sus puntos y comas. Al mismo tiempo, ella me dio la impresión de una involuntaria y feroz autocrítica de quien, desde hace ya buen número de años, invertía su astucia dialéctica y los poderes de su inteligencia en probarnos que el desarrollo de la tecnología audiovisual y la revolución de las comunicaciones en nuestros días habían abolido la facultad humana de discernir entre la verdad y la mentira, la historia y la ficción, y hecho de nosotros, los bípedos de carne y hueso extraviados en el laberinto mediático de nuestro tiempo, meros fantasmas automáticos, piezas de mercado privadas de libertad y de conocimiento, condenados a extinguirnos sin haber siquiera vivido.

Al terminar su conferencia, no me acerqué a saludarlo ni a recordarle los tiempos idos de nuestra juventud, cuando las ideas y los libros nos exaltaban y él aún creía que existíamos.

Mario Vargas Llosa

en La civilización del espectáculo.

Alfagura.

La piscina

Me gustaban más los saltos encogidos que los carpados o los tirabuzones. Era hermosa la figura que formaba su cuerpo al doblarse desde la cintura con las piernas estiradas hasta la punta de los dedos, de forma que todos los músculos estaban tan tensos como era posible. Jun apoyó el rostro frente a las espinillas y agarró la parte de atrás de sus rodillas con la palma de la mano. También me gustaba aquella figura exquisita.

Cuando la línea de las piernas empezaba a caer describiendo un círculo casi trazado a compás, yo podía sentir el cuerpo de Jun dentro de mí. Caía mientras acariciaba mi interior. Más que un abrazo intenso era como estar enlazados los dos, de una manera cálida y serena. A pesar de no haber abrazado nunca a Jun, lo percibía con claridad.

Yoko Ogawa
en La piscina.
Funambulista.

Ángel Paniagua: Desde el Ariel

Tengo en algunos libros señalado

tu nombre: a veces sólo unas palabras

una frase sin nada peculiar,

llamaba mi atención y la marcaba

antes de proseguir con la lectura.

Pero no los recuerdo. No sé cuáles

conservarán memoria entre sus páginas

de aquellos nombres tuyos escondidos

allí, pora que yo los encontrara.

No sé siquiera si algo tuyo entonces

me guiaba, o si tú –tal cual ahora

creo sentirte junto a mí- ya habías

abandonado el no-lugar tan dulce

para venir a amarme, a acompañarme

en la celebración de los misterios.

Si no estabas allí ni te sentía,

¿por qué recuerdo ahora aquellas frases,

palabras o alusiones

que no puedo encontrar y las asocio

contigo?

.                ¿Por qué ahora

me devuelve esta tarde la evidencia

de tus huellas en años anteriores,

cuando nada podía yo saber?

¿Habías trazado ya tu territorio

lindando con el mío?

¿Y dónde estaba yo, si eras tú sola

quién sabía de mí, de mi presencia?

Ángel Paniagua 

en Gaviotas desde el Ariel.

Editorial Pre-textos

Verticalidad

 57 (Décima poesía vertical)

Los nombres no designan a las cosas:
las envuelven, las sofocan.

Pero las cosas rompen
sus envolturas de palabras
y vuelven a estar ahí, desnudas,
esperando algo más que los nombres.

Sólo puede decirlas
su propia voz de cosa,
la voz que ni ellas ni nosotros sabemos,
en esta neutralidad que apenas habla,
este mutismo enorme donde rompen las olas.

Roberto Juarroz
En Poesía vertical.
Cátedra.
Edición de Diego Sánchez Aguilar.