Elvira Sastre: Un sueño.

El resto del mundo buscaba las respuestas. 
Ella tenía las preguntas.

Era un domingo con etiqueta de fiesta

de sábado enredado en nostalgia.

Yo caminaba sola,

a caballo entre mi cansancio

y la esperanza que te ordenan tener,

mirando al suelo

-siempre-

para no perder detalle

de la belleza de las cosas que son más pequeñas que nosotros.

No sabía dónde iba:

estaba atrapada entre una huida que acababa siempre liberándome

y una libertad que me volvía presa de mí misma.

De repente

empezó la lluvia

y,

como si fuera una banda sonora programada

de una de esas estúpidas películas felices

o el tiro que indica la salida de la carrera de tu vida hacia la muerte,

levanté la mirada

y fui testigo de cómo Gran Vía guardaba silencio,

como calla quien no sabe qué decir ante lo que es más grande que él.

Ella,

así, con mayúscula,

como se escribe Lluvia, Invierno y Tristeza

o Pájaro, Amor y Saliva.

Ella.

Paseaba despacio,

se la veía tan segura

de que el mundo dependía en ese momento de sus pies

que la prisa no entraba en sus pasos.

Sonreía a solas,

como un prodigio animal en medio de una selva humana.

Parecía que decía:

idiotas, la solución a todo está en nuestras bocas.

Zarandeaba sus manos

buscando algún tipo de herida,

tenía los ojos de color café batalla

y en el pelo un millar de caricias en marzo.

Su pecho parecía batirse en retirada a cada latido

y sin embargo era fácil entender que era el aire

el que la respiraba a ella.

Miraba al horizonte:

cualquiera en su loco juicio

hubiera dicho de ella que tenía todas las preguntas,

que era una niña perdida

que había venido a salvar(me d) el mundo

porque nunca lo sabría,

que probablemente habría nacido en una nube

y se marcharía con la próxima tormenta

con el resto de todas esas historias

que violan con violencia vidas.

A través del deseo

de querer besarle los párpados,

me di cuenta de que era uno de esos seres

que jamás,

ni aun empeñando tu empeño,

podrías llegar a conocer.

Era una de esas maravillas

que te hacen querer ser humano.

Juro que no exagero

si os digo que todo mi invierno se concentró en su cara,

que la lluvia era más pequeña que ella

-igual que mi corazón,

los árboles y la contaminación de Madrid-,

que nada tienen que hacer las mariposas y los terremotos

cuando ella pestañea,

que la miré como si Gran Vía fuera el diluvio universal

y Noé la hubiera señalado solo a ella.

Que la vida

puede durar un cruce de miradas

en medio de una tormenta.

Y os aseguro que eso es un regalo,

eso es más que suficiente.

E igual que apareció,

se marchó:

como quien camina de puntillas

y provoca estampidas de latidos.

Disimulando,

como si no creyera en la poesía

y pensara que todo lo que no se dice en voz alta

no existe.

Como un secreto,

ignorante de que son silencios

que hacen más ruido que la verdad.

Y yo la dejé irse,

sin nombrarla

para no romper su existencia.

Elvira Sastre
en Baluarte.
Valaparaíso ediciones.