Michel Thion: Nieve

pétalos cegadores que nublan la vista

Ella se pega a mí
como una risa
sofocada.

       En un jardín de nieve
       sembramos
      flores sin nombre.

   El secreto de la nieve
   se lee
   en los espejos de piedra




permanece extraña y familiar

Pequeños insectos
granos de arena,
flores deshojadas,

todo
salvo la nieve.

   Las puertas de la nieve
   se abre
   al paso de las aves rapaces.

     La nieve
     está cosida
     con hilo blanco.

Michel Thion
En Nieve 
Traducción de Verónica Aranda.
Huerga & Fierro.
Colección La rama dorada. Poesía.

Joaquín Juan Penalva: Dos poemas

NOCHE DE VERANO

Hoy ha pasado mala noche,
he tenido fiebre alta
y buscaba en mí refugio,
alivio a su dolor.

Es mi hijo,
se llama Joaquín José
y ahora duerme
a mi lado.

A veces me pregunto
cómo hubiera sido mi vida
(o nuestra vida, quién sabe)
sin él,
pero de sobra conozco la respuesta:

No hay vida sin él.


LA SOLEDAD DE GARFIO

El día en que Peter Pan
abandonó para siempre
el País de Nuca Jamás.
El capitán James Hook
se conirtió en un pirata
triste, viejo y solo.
No tardó demasiado
en morir de pena
en su camarote
del Jolly Roger...

Solo Campanilla
-¡quién lo iba a decir¡-
estuvo a su lado.

Joaquín Juan Penalva
En Todas las batallas perdidas.
Huerga & Fierro editores.

Ángelo Néstore: Insepulto

Mi madre compró un nicho en Italia y me dijo:
aquí descansaremos los dos con tu padre.
Y, de repente, imagino su cráneo apoyado sobre mi cráneo,
refugiados en la madera del árbol que nos vio nacer, y le sonrío.
Su esperanza me roza como una caricia
 para que un día deje España y vuelva,
la suya es una promesa de amor eterno.
Pienso en mi madre, en mi padre y en mí,
convertidos en polvo,
una familia sin descendencia, mediterránea,
unida en la muerte como nunca lo estuvo en vida.

Algún día el conserje barrerá las flores podridas,
nos dejará desabrigados frente al mundo,
mirará el nicho e intuirá nuestro amor en la foto familiar con fondo blanco
entre tanto hueso desnudo,
igual de seco, igual de blanco.
 Si lo pienso un nicho es la utopía perfecta:
sin hombres o mujeres,
todos extranjeros.
Guardamos un mundo ideal dentro,
en nuestros huesos, pero tan lejano.
La tumba es el modelo de familia definitivo.
Deberíamos meter todos la cabeza en un nicho
hasta que deje de dolernos el mundo.

Ángelo Néstore
en Hágase mi voluntad.
XX Premio de poesía “Emilio Prados”.
Pre-textos.

Migue Ángel Herranz: Gottofried Achenwall

No te engañes, elegir
es tan solo
una ficción estadística.

No eliges
a tus padres, el día,
el país ni la ciudad en la que naces.

No eliges tu inclinación
natural al color ocre,
la altura,

El grosor del pene
ni el calibre o el prolapso
de las tetas.

No eliges la enfermedad,
el tumbao, la destreza manual,
la inteligencia.

No eliges vivir en paz,
ni en democracia.

No escoges comparecer
sujeto al claustro
de la tierra.

No tomas partido
en la insurrección
del cotidiano.

No decides la forma
desde
la que serás gobernado:

Monarquía feudal,
república presidencialista,
anarquía con matices,

ley de la selva...


No eliges conducir por la derecha,
el fondo de ojos,
la precesión, la nutación ni la órbita
que sigue tu planeta.

No eliges el clima, ni los segundos
que galopan a tu alrededor
-desbocados-
como potros de appaloosa.

No eliges ser zurda
o diestro.

Eliges el café
porque hay café

Si no de qué.

Por ello:
por llevar su albedrío
hasta el extremo,

Bienaventurados
los inexactos, os indecisos,

los que yerran.

Miguel Ángel Herranz
en Lírica de lo cotidiano.
Renacimiento.

Y aquí un regalo.
https://momdislexia.3lemon.com/la-historia-de-superacion-de-la-diselxia-mas-bonita-jamas-contada/

Martín Bezanilla: Flashmob

FLASHMOB
 Si no puedo bailar, tu revolución no me interesa.
 Emma Goldman

 When we’re out together dancing, cheek to cheek.
 Irving Berlin

Mi padre, por ejemplo.

 Cuarenta años suspirando en una fábrica.
Y por eso baila.
Por el Movimiento Obrero, baila.
A las cinco de la mañana, abandonando a su familia, baila.

 Con la máquina de su vida.

 En sus huertos libres, por el pan de unos hijos
que hoy le dicen ‘abuelo’, baila.

 Baila, porque se dio cuenta tarde:
el mundo es un lugar que se repite
como una mala canción de radio fórmula.

 Y por eso baila.

 Con el ritmo de otra vida, pero baila.

 También mi madre, con decisión, a su lado baila.

 Al abrir su negocio, mientras calienta la sopa,
riega con fe sus flores, los suegros o su nieto,
baila.
Para que no se enfríe el amor de aquel verano;
por el sueño de una familia, contra el tiempo,
contra el eco del nido vacío, baila.

 Porque la música es toda la responsabilidad del mundo.

 Ella baila.

 Hasta volar exhausta, cada día, (nos) baila. 

Y bailan mis hermanos para cambiar el ritmo del poema.

 Alzando sus brazos al cielo, ¡bailan!

 Para que el mundo tenga otro estribillo.

 Detrás, mi abuela, ya no quiere bailar pero nos marca el paso.

 Con su bastón, camino del cementerio, marca el paso.
Cuando visita a su marido y tararea algún ayer,
cuando nos habla del hambre, del hambre que es morirse,
nos muestra el paso.

Contra la vida. Por la muerte.

 Bailando sin querer.

 Con su bastón.

 Mi sangre.

 Marca el paso.

Martín Bezanilla
en Viral.
Libros del aire.

Pureza Canelo: Alas

RECUENTO
Una voz  de agua
otra de álamo blanco
variedades que iris el aire
y abren dominios.

Pasan las aves
en grupos concéntricos
estremecidas manchan el cielo
sin volver la cabeza.

Vuelo contra vuelo somos
en travesía invencible.
Uno en otro
el misterio de la poesía
no se cansará
de cruzar en vano.

Hileras de nubes rojizas
cierran filas.
Voz de nadie
se pierde dulcemente
en el cielo.

Antes de abrazar los ángulos
superiores de la noche,
todo vivir ha sido
búsqueda en el el aire, plenitud
hacia el olvido.


No hay combate
en la penumbra.
El ámbito
se deslizó en asombro.

Pureza Canelo
en Habitable.
Renacimiento.