Francesc Parcerisas: Trenes

Mira cómo se impone la noche alrededor;
La lechuza ha callado en el camino de los cipreses.
La vida son momentos hermosos, mariposas
que consume el recuerdo en noches sin memoria.
Intenta recordar: junto a la playa,
el olor del eucalipto y las adelfas,
o los interminables trenes que espiábamos
cada mañana, bajo La Luz amarillenta;
gusanos que carcomen el encañizado de los años.
Aún sientes el lento traqueteo,
cada golpe del cambio de las vías;
los sientes escapar entre los dedos, misteriosos,
cargados de bienes y ganado;
y sigues ignorando adónde van
y si hay alguien que sepa cuándo llegan.
Pero no te hace falta ya subirte a la cama
para alcanzar el pretil de la ventana: sabes
muy bien de dónde vienen, y qué quiere decir
la señal roja que llevan en la lana.

Francesc Parcerisas
En Fuegos de octubre.
Traducción de Ángel Paniagua.
Linteo poesía.

Ángel Paniagua: Y por favor no lean a Vallejo

Sigan dándole vueltas al oscuro 

misterio de los astros, al tranquilo 

discurrir -tan terriblemente ajeno- 

de las horas, al lento sucederse 

de los años sobre las estaciones 

cada vez más iguales y propensas 

a extraños cataclismos; sigan dándole 

vueltas y buscando en ese gesto 

displicente y cansado con que el mundo 

nos mira, hormigas crédulas, cigarras 

engreídas que nada ven u oyen 

de lo que se nos viene encima, aquéllas 

afanadas colmando sus estrechos 

hormigueros para el invierno y éstas 

absortas en su cháchara ruidosa, 

disfrutando el calor de un sol con fecha 

-no por lejana menos inquietante, 

segura y cierta- de caducidad.

Sigan, sigan quitándose de en medio 

los obstáculos para su insaciable 

afán de construir, de perforar 

de organizarlo todo a su manera 

para un futuro estable. Del presente 

no vayan a acordarse ahora, sólo 

supondría un obstáculo y tendrían 

que quitarlo también de en medio, igual 

que las selvas inmensas donde apenas 

algunos centenares de salvajes 

-recelosos y sin civilizar-

se empeñan en seguir siendo el estorbo 

mayor a su tarea.

                                   No claudiquen

-les suplico- en su empeño, aunque falten 

todavía unos cuatro mil millones 

de años hasta que ese mismo sol 

que sigue iluminando sus hazañas, 

se convierta en estrella roja y borre, 

abrase con su fuego, engulla toda 

huella de este planeta. Mucho tiempo, 

¿verdad? Por eso -insisto- sigan dándole 

forma a ese inefable paraíso, 

confiados en el agradecimiento 

de las generaciones venideras.

No van caso de nuestra pobre cháchara 

desencantada, sigan adelante 

y, por favor, no lean a Vallejo 

ni a Szymborska, ni a Milosz, ni a ninguno 

de sus torpes, inútiles congéneres:

ya se irán -como las cigarras- cuando

no quede ningún árbol desde donde 

parlotear en contra del progreso.

Ángel Paniagua
en Debajo de los días.
Raspabook.

Alberto Chessa: Manan los nombres

Mojado todavía

de sombras y pereza. 

ÁNGEL GONZÁLEZ

Creo en tu cuerpo,

en la arcilla y el barro de tu vientre,

en la cavidad donde se refracta

el exterior que nos circunda,

mientras relleno el tiempo de la espera

con migajas de pan en cada verso.

Creo en tu cuerpo ayer y esta mañana,

porque también a mí me da escondrijo

y me recuerda que seremos vida,

que todo sigue oculto en lo visible

y todo lo visible aguarda

su solución,

su clave,

santo y seña.

Ajenas en el puro ser,

aún nadies,

nuestras dos diminutas odiseas

¿dejarán para siempre un vestigio o una ruina

en el cuévano de ese vientre?

¿Habrán sabido ya que la tristeza

del singular jamás irá con ellas?

¿Nos enseñarán a nosotros

a convivirnos con el miedo?

Creo e tu cuerpo y lo acaricio y toco

como las yemas se deslizan

por la extensión cerrada de un piano,

tentando los sonidos,

ensayando la noche,

dejando que la música se nazca

en continuo presente.

Cuando asomen por la bocana

esas dos manecillas sin reloj,

mar todavía sin orillas,

vivir quizá les quedará muy grande,

inmenso muro para un verso incipiente,

estatuas que irán tomando rostro

en la caja vacía de un museo.

Todavía no saben

que acabarán el viaje en el origen,

que solo hay una forma de apearse en la vida

y es manchándolo todo.

Como se esparce el vino de un vaso derramado.

Como manan los nombres

cuando se dicen en voz alta.

Creo en tu cuerpo.

En Alicia.

En Lucía.

Me creo de tu cuerpo

y con eso me basta

Alberto Chessa
en Un árbol en otros.
La estética del fracaso.

Dos poemas de Ilse Aichinger

Vieja mirada

Me he acostumbrado a esta ventana
y a que la nieve caiga a través de mis
ojos;
pero ¿quién siguió a los que se perdieron
a través de la puerta abierta del jardín?
¿Quién dispuso lo que allí había,
el barril de lluvia,
y la luna como luna,
todas las hierbas heladas?
¿Quién se columpiaba antes de la mañana
y hacía chirriar las cuerdas?
¿Quién puso la mano de cera
en la ventana de la cocina,
se sentó en el blanco
y me acogió a mí misma?


Ruego

De los dioses en cólera,
del dios en cólera
no me debes proteger,
pues yo no quiero, por miedo, ir hacia ti.
Las ruedas sobre la montaña blanca
están girando,
Homero se desploma en su esquina,
despiértalo,
despiértamelo
con tu
última sonrisa,
que te oiga
cuando yo vaya hacia las ruedas
y él cante.

Ilse Aichinger
En Consejo gratuito.
Linteo poesía.