Martín Bezanilla: Flashmob

FLASHMOB
 Si no puedo bailar, tu revolución no me interesa.
 Emma Goldman

 When we’re out together dancing, cheek to cheek.
 Irving Berlin

Mi padre, por ejemplo.

 Cuarenta años suspirando en una fábrica.
Y por eso baila.
Por el Movimiento Obrero, baila.
A las cinco de la mañana, abandonando a su familia, baila.

 Con la máquina de su vida.

 En sus huertos libres, por el pan de unos hijos
que hoy le dicen ‘abuelo’, baila.

 Baila, porque se dio cuenta tarde:
el mundo es un lugar que se repite
como una mala canción de radio fórmula.

 Y por eso baila.

 Con el ritmo de otra vida, pero baila.

 También mi madre, con decisión, a su lado baila.

 Al abrir su negocio, mientras calienta la sopa,
riega con fe sus flores, los suegros o su nieto,
baila.
Para que no se enfríe el amor de aquel verano;
por el sueño de una familia, contra el tiempo,
contra el eco del nido vacío, baila.

 Porque la música es toda la responsabilidad del mundo.

 Ella baila.

 Hasta volar exhausta, cada día, (nos) baila. 

Y bailan mis hermanos para cambiar el ritmo del poema.

 Alzando sus brazos al cielo, ¡bailan!

 Para que el mundo tenga otro estribillo.

 Detrás, mi abuela, ya no quiere bailar pero nos marca el paso.

 Con su bastón, camino del cementerio, marca el paso.
Cuando visita a su marido y tararea algún ayer,
cuando nos habla del hambre, del hambre que es morirse,
nos muestra el paso.

Contra la vida. Por la muerte.

 Bailando sin querer.

 Con su bastón.

 Mi sangre.

 Marca el paso.

Martín Bezanilla
en Viral.
Libros del aire.