Marzo... Ha cruzado alguien la nieve,
alguien busca de no saber qué.
Es como un bote que ha zarpado
de una costa, de noche, y desaparecido.
Es como una guitarra dejada en una mesa
por alguna mujer, hasta olvidarla.
Es como la sensación de un hombre
que ha venido otra vez para ver cierta casa.
Soplan los cuatro vientos por la rústica pérgola
bajo sus colchones de parras.
Wallace Stevens
en La roca.
Lumen.
Traducción de Daniel Aguirre
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