James Merrit: El Kimono

Al regresar del callejón de los amantes
mi cabello estaba blanco como la nieve.
Alegría, incomprensión, dolor
habían pasado por mi vida como las estaciones.
De cómo llegué a casa
medio muerto y helado, tal vez lo sepas

Ocultas una sonrisa y citas un texto:
Los deseos insatisfechos
persisten de una vida a la siguiente.
Hace tiempo nos apartamos de los hogares
que nos acogieron, hace tiempo eran marcas
sobre un plano de “orgullo abrasador”.

Tiempo sin cordura, el brillo de la burbuja
sobre el nivel carbonizado anuncia
la vuelta de abril. Un fulgor repentino...
Sigue hablando mientras me convierto en
el diseño de un arroyo
bordado por juncos blancos sobre azul.

James Merrill
En Divinas comedias.
Vaso Roto poesía.
Traducción de Jeannette L. Clariond y Andrés Catalán

Elizabeth Bishop: El champú

Las sosegadas explosiones en las rocas,
los líquenes se multiplican
extendiéndose en grises conmociones concéntricas.
Han acordado
encontrarse con los anillos de la luna, a pesar
de que en nuestro recuerdo no han cambiado.

Y como los cielos nos vigilan
desde siempre,
tú has sido, querida amiga,
temeraria y pragmática;
y mira lo que ocurre. Pues el tiempo es
nada si no es indulgente.

Las estrellas fugaces en tu cabello negro
en luminosa formación
¿adónde se dirigen en bandada,
tan directas, tan temprano?
-Ven, déjame lavártelo en esta gran tinaja,
maltrecha y brillante como la luna.

Elizabeth Bishop

En Poesía.

Vaso Roto.

Traducción de Jeannette L. Clairond

Anne Carson: El Beckett de ella

Visitar a mi madre es como empezar con una obra de Beckett.

                Conoces esa sensación de atravesar la corteza,

la densa oscuridad oh no del pequeño cuarto

con paredes demasiado estrechas, tan predecibles.

Tintineo y súbito esfumarse de juguetes que son de la memoria

y por error aparecen ahí, vagando asfixiados

                                                                  en la página del dolor.

                                                                               Peor

                                                                 responde cuando pregunto,

                                                   a pesar del (¿era abril?) brillo vivaz de sus ojos:

"salimos a remar por el Lago Como"

asoma apenas de sus labios.

                  Nuestro amor, ese locuaz instigador,

                               recorre el cuarto

                                             azotándolo todo

                                                               y se esconde otra vez.

Anne Carson

en Decereación.

Vaso roto poesía.

Traducción de Jeannette L. Clariond.