Francesc Parcerisas: Trenes

Mira cómo se impone la noche alrededor;
La lechuza ha callado en el camino de los cipreses.
La vida son momentos hermosos, mariposas
que consume el recuerdo en noches sin memoria.
Intenta recordar: junto a la playa,
el olor del eucalipto y las adelfas,
o los interminables trenes que espiábamos
cada mañana, bajo La Luz amarillenta;
gusanos que carcomen el encañizado de los años.
Aún sientes el lento traqueteo,
cada golpe del cambio de las vías;
los sientes escapar entre los dedos, misteriosos,
cargados de bienes y ganado;
y sigues ignorando adónde van
y si hay alguien que sepa cuándo llegan.
Pero no te hace falta ya subirte a la cama
para alcanzar el pretil de la ventana: sabes
muy bien de dónde vienen, y qué quiere decir
la señal roja que llevan en la lana.

Francesc Parcerisas
En Fuegos de octubre.
Traducción de Ángel Paniagua.
Linteo poesía.

Ángel Paniagua: Y por favor no lean a Vallejo

Sigan dándole vueltas al oscuro 

misterio de los astros, al tranquilo 

discurrir -tan terriblemente ajeno- 

de las horas, al lento sucederse 

de los años sobre las estaciones 

cada vez más iguales y propensas 

a extraños cataclismos; sigan dándole 

vueltas y buscando en ese gesto 

displicente y cansado con que el mundo 

nos mira, hormigas crédulas, cigarras 

engreídas que nada ven u oyen 

de lo que se nos viene encima, aquéllas 

afanadas colmando sus estrechos 

hormigueros para el invierno y éstas 

absortas en su cháchara ruidosa, 

disfrutando el calor de un sol con fecha 

-no por lejana menos inquietante, 

segura y cierta- de caducidad.

Sigan, sigan quitándose de en medio 

los obstáculos para su insaciable 

afán de construir, de perforar 

de organizarlo todo a su manera 

para un futuro estable. Del presente 

no vayan a acordarse ahora, sólo 

supondría un obstáculo y tendrían 

que quitarlo también de en medio, igual 

que las selvas inmensas donde apenas 

algunos centenares de salvajes 

-recelosos y sin civilizar-

se empeñan en seguir siendo el estorbo 

mayor a su tarea.

                                   No claudiquen

-les suplico- en su empeño, aunque falten 

todavía unos cuatro mil millones 

de años hasta que ese mismo sol 

que sigue iluminando sus hazañas, 

se convierta en estrella roja y borre, 

abrase con su fuego, engulla toda 

huella de este planeta. Mucho tiempo, 

¿verdad? Por eso -insisto- sigan dándole 

forma a ese inefable paraíso, 

confiados en el agradecimiento 

de las generaciones venideras.

No van caso de nuestra pobre cháchara 

desencantada, sigan adelante 

y, por favor, no lean a Vallejo 

ni a Szymborska, ni a Milosz, ni a ninguno 

de sus torpes, inútiles congéneres:

ya se irán -como las cigarras- cuando

no quede ningún árbol desde donde 

parlotear en contra del progreso.

Ángel Paniagua
en Debajo de los días.
Raspabook.

Tonino Albalatto: Y ya noche adentro de la noche

Y ya -de noche adentro de la noche-

yacer sobre el paisaje lujurioso

de tu cuerpo salvaje, inagotable,

y lamer largamente -con lengua

de Jagger- el origen del mundo

el Satisfaction de tu suspirar.

Y una vez consumada la canción,

dejarte dormir mientras encamino

mis pasos hacia el cuarto de baño

donde esperan tus bragas, las que tú

dejaste allí;

                  y olerlas otra vez,

olerlas con placer

                   rindiendo honores a Onán...

                   ¡Eso sí que es poesía!

Tonino Albalatto

en Con todo el barro de la vida.

Traducción de Ángel Paniagua.

Raspabook

Ángel Paniagua: Desde el Ariel

Tengo en algunos libros señalado

tu nombre: a veces sólo unas palabras

una frase sin nada peculiar,

llamaba mi atención y la marcaba

antes de proseguir con la lectura.

Pero no los recuerdo. No sé cuáles

conservarán memoria entre sus páginas

de aquellos nombres tuyos escondidos

allí, pora que yo los encontrara.

No sé siquiera si algo tuyo entonces

me guiaba, o si tú –tal cual ahora

creo sentirte junto a mí- ya habías

abandonado el no-lugar tan dulce

para venir a amarme, a acompañarme

en la celebración de los misterios.

Si no estabas allí ni te sentía,

¿por qué recuerdo ahora aquellas frases,

palabras o alusiones

que no puedo encontrar y las asocio

contigo?

.                ¿Por qué ahora

me devuelve esta tarde la evidencia

de tus huellas en años anteriores,

cuando nada podía yo saber?

¿Habías trazado ya tu territorio

lindando con el mío?

¿Y dónde estaba yo, si eras tú sola

quién sabía de mí, de mi presencia?

Ángel Paniagua 

en Gaviotas desde el Ariel.

Editorial Pre-textos