Un día
llega la vida
y tú no estás.
Os abandonasteis igual que la serpiente deja
la piel mudada del cuerpo que contuvo, y sigue
su camino.
LOS AMANTES MÍSTICOS
Como poetas enganchados,
con mono,
que urgentemente necesitan
un chute de san Juan de la Cruz.
De esa forma se buscan,
con el ansia que inflama
el saberse ya en vuelo,
mas idos.
Adicción, llama viva.
Nadie podrá sanarlos, es de amor su ejercicio.
Juan Cobos Wilkins
en Los no amados.
Burtleby Editores.
A CIERTA edad, lo valioso no es
tanto el qué de las cosas,
no es el tacto de la cama recién
deshecha, el brillo de lo que puede verse
con los ojos cerrados, ni siquiera
la ficción de los triunfos pasajeros.
A cierta edad, lo importante,
es la sinestesia, aquello que incita
a seguir el rastro: ver con las yemas
de los dedos, reconocerte en el sonido
de otro cuerpo o que el olor de las cosas
sea intertextualidad y no verso.
Alberto Caride
en El síndrome de Guillain-Barré.
Colección Sudeste.
El individuo ha luchado siempre para no ser absorbido por la tribu, pero ningún precio es demasiado alto por el privilegio de ser uno mismo.
-Friedrich Nietzsche-
SUAVIZANTE
Asomado a un ojo de buey ves tu ropa girar.
Sus colores envueltos
en los remolinos de ese mar espumoso
que sostiene tormentas y calmas
programadas para borrar
nuestras lacras más superficiales:
Vestigios de sudor que impregnan aquella piel
con que afrontamos el desafío
de ser aceptados por el resto de la tribu,
o el coraje necesario
para remar contracorriente.
EL VAPOR DE LOS SUEÑOS
La cafetera ruge
como un tren a punto de descarriar.
El expreso de media noche
ceba el umbral de los sueños
con el vapor de su esencia.
Tumbado entre los raíles de un cambio de agujas
sientes crecer un temblor:
La vida, implacable,
te pasa por encima.
Para llegar a ser lo que soy, una cosa casi no visible,
He necesitado mucho, mucho más que el universo.
-Antonio Porchia-
ESTRELLA FUGAZ
Lejana luz
que surcas, tan rápido,
entre la frialdad
y la caricia.
Nada te pido,
solo que respondas,
antes de extinguirte,
con tu aliento de sueño.
Domingo Llor
en Morada de raíz, aliento de sueño.
La nube de piedra/Poesía
En el Libro del viaje nocturno, Ibn Arabí
sugiere que la Tierra es un esbozo
de algo futuro, algo que aún está por llegar.
Así de extraño es el amor también:
solamente sonándose a sí mismo
acaba por cobrar verdaderamente apariencia.
El sueño del amor es su verdad.
Mi amor, te hablo a ti ahora: entra en la tierra.
adentro está la casa. Ayúdame
a distinguir raíces de cimientos,
los surcos de las grietas, el riego de la sangre.
Rodemos hacia arriba,
perdámonos en el ascenso:
hierbas que crecen tierra afuera,
anémonas de luz en el relámpago.
En tus manos el cielo queda cerca,
promesa de otro cielo ya sin sombra,
abanico de luna. En tu secreto
crecen las flores
como crecen tus manos, más y más:
hasta alcanzar la altura de un planeta,
hasta el amanecer de un orbe
ni siquiera soñado todavía.
Hoy te llamas amor. Tu voz gatea
por las montañas, abre
rutas al aire para que se filtre la luz.
Trabajemos la tierra desde el aire,
desde las alas, desde el vuelo,
con la sabiduría que da el haber amado.
Al fin llegó la hora, nuestra hora,
y es la hora de vivir todo en plural:
las semillas, los frutos, las cosechas.
Escucho en ti la música del agua.
Soy de ti, formo parte de tu arcilla.
No dejes de venir, hay tarea pendiente.
Hemos de completar el cielo de otra Tierra
Alberto Chema
en Palabras para luego.
Colección Signos de Huerta y Fierro editores.
Era muito nova.
Aconteceu-me mais algumas vezes despois.
Filipa Leal
Es posible viajar a Roma
sin estar enamorada,
Como es posible lanzar monedas a la Fontana de Trevi
sin creer realmente en el deseo pedido,
Y es posible devorar helados frente al Panteón
sin tener hambre.
También es posible bailar en el Trastévere
tras beber mucho vino blanco
y elegir un compañero de baile.
Es posible besar a un romano efebo
con los ojos color puesta de sol en la Piazza di Spagna
y fingirse enamorado.
Es posible fingirse enamorado de un desconocido
y creerlo,
en Roma. o en cualquier parte del mundo,
como antes -a menudo- aprendimos.
Emily Roberts
en Parliament Hill.
Vaso Roto Poesía.
No me reconoces, pero soy yo, el mismo
Que cortaba tus varas marrones para hacerse un arco,
Varas esbeltas y sencillas para llegar al sol.
Has crecido, tu sombra es enorme, has retoñado.
Lástima que ya no soy aquel chico.
Te cortaría una rama porque, ya lo ves, ando con un bastón.
Me gustaba tu corteza, marrón con una capa blanca,
De un color totalmente de avellano.
Me alegran los que han resistido, los robles y los fresnos,
Pero tú eras quien me alegraba más,
Como siempre hechicero, con las perlas de tus avellanas,
Con generaciones de ardillas que bailaban en ti.
Hay algo de reflexión heraclitiana cuando estoy aquí,
Recordando a mi yo pasado
Y la vida que ha sido, y cómo habría podido ser.
Nada perdura, aunque todo perdura: una enorme constancia.
Y en ella intento localizar mi destino,
Que, en realidad, nunca he querido aceptar.
Era feliz con mi arco, entrando en la orilla de un cuento.
Lo que después me sucedió es para encogerse de hombros:
Solo es biografía, es decir, una invención.
Post scriptum
Biografía, es decir, una invención o un gran sueño.
Capas de nubes en un trozo de cielo entre la claridad de los abedules.
Viñedos amarillos y pardos al atardecer.
Por un tiempo breve fui un servidor y un viajero.
Absuelto, vuelvo por un camino inexistente.
Szetjnie-Napa Valley, otoño 1997.
Czeslaw Milosz
en Tierra inalcanzable (antología poética)
Galaxia Gutengerg/Círculo de lectores.
Traducción de Xavier Farré.
Conservo sobre mi escritorio el portarretratos
donde prensé las florecillas blancas
que crecían --luminosas-- en el verano del dos mil diez
a la entrada de un barracón en el campo de exterminio de Birkenau.
Sólo la Naturaleza tiene la audacia de inventar la belleza
en lugares imposibles.
Vega Cerezo
en Los primeros fríos.
Editorial Páramo.
