martes, 6 de abril de 2021

Juan Marqués: Barcarola del puente de Vallecas.

 No estoy comprometido

Con el mundo, sólo con

Una idea de todo

Que es un poco platónice:

Las cosas en su orden brillan más,

Con una luz ideal

Que no es nada ilusoria.

Me sobra superficie, tengo mala memoria:

Todos los días doy

Limosnas al Olvido, monedas

A Caronte, pero sigo

Acumulando cosas que  olvidar:

Hoy he ido a ver Los

Increíbles 2; ya no

Recuerdo nada,

Pero Bruno reía mientras Vera

Se me abrazaba, le daba miedo el malo,

Un tal “Rapta-pantallas” (bendito seas tú,

“Rapta-pantallas”, que hiciste que

Mi niña me abrazase...) Mi padre 

Me lo dijo: “no disfrutas las cosas

Que te ocurren, te has malacostumbrado!. Vivo

De lo que leo y escribo

Lo que vivo: no es fácil trabajar

Con impacientes, me cuesta estar conforme

Con vuestra realidad: el mismo andén, ya sé,

Pero hacia el otro lado.




Juan Marques

en Diez mil cien.

Vandalia.

domingo, 4 de abril de 2021

Inma Pelegrín: Plantones

 He visto que las cosas

Cuando buscan su centro

Encuentran su vacío.

Federico García Lorca


El otoño pasado 

quedaron olvidadas 

unas pocas castañas en el cesto.

Brotaron como brotan 

las cosas, porque sí. 

Plantarlas fue tan fácil 

como enterrar su carne, 

su voluntad redonda de semilla.

No servirá de nada -nos dijimos-.

Una de ellas creció. Sus cinco vástagos 

desafían ahora esas palabras.

No servirá de nada -volvimos a decir-, 

pues si sobreviviese a este verano, 

habrán de llegar otros 

con otros vientos, otras sequedades 

con las que derrotarla.


La planta continúa indiferente 

a nuestras opiniones.

Supongamos que estamos confundidos 

y que nuestro hipotético ejemplar, 

con su sombra hipotética alargándose 

más allá de la mano que lo injerta, 

contra todo pronóstico, 

alcanzase a cumplir 

mil quinientos inviernos.

(La cifra habitual en estos casos).

Tampoco servirá de nada porque alguien, algún día,

Ver

A su tronco hueco

Y sentirá piedad

Por el castaño inerte y por sí mismo.

Si supiéramos algo de la vida,

Si tuviéramos la menor idea,

Aquí, junto a este tiesto 

De barro desconchado

En el que crece un árbol diminuto,

Al abrigo del porche,

Camino de Marchena,

Buzón número tres,

Estaría el lugar más conveniente

Para quedar callados.




Inmaculada Pelegrín

En Todas direcciones.

Hiperión.