He superado depresiones
dolorosos desamores
lutos inesperados
vacíos existenciales.
De todo ello me sacó
el aburrimiento.
Aburrida de estar triste
me forcé a pasar de etapa.
Por eso temen tanto
nuestro aburrimiento
los que nos mantienen
entretenidos.
A la revolución por el hartazgo.
Ana Pérez Cañamares
en Las sumas y los restos.
Ya lo dijo casimiro parker.
Yo, tú lo sabes, aún conservaba mi antigua belleza
como por milagro (pero también con tintes y yerbas y pomadas,
como zumo de limón y agua de pepino). Me estremecía sólo de ver en ellos
el paso de mis propios años. Contraía entonces los músculos del abdomen,
contraía también mis mejillas en una sonrisa fingida,
como
si asegurara con una delgada viga dos muros que se van a derrumbar.
Así cercada, tensa, contraída -qué cansancio, Dios mío-
siempre contraída (aun durante el sueño) como metida
en una armadura gélida o en un armazón de madera que me ceñía el cuerpo entero, como dentro
de un caballo de Troya mío, engañoso, estrecho, conociendo de antemano
lo inútil del engaño y también de la ilusión, lo inútil de la fama,
lo inútil y lo transitorio de las victorias, todas.
Hace unos meses,
con la pérdida de mi marido, (¿meses serán o años?) abandoné para siempre
mi caballo de Troya abajo en el establo, al lado de los viejos equinos suyos,
para que las arañas y los escorpiones pasearan por sus entrañas. Ya no me tiño el pelo.
Yannis Ritsos
en Helena.
Traducción de Selma Ancira.
Acantilado.
¿Te acuerdas que decías la vida es una fila?
Eras pequeña y el cabello más claro,
pero iguales los ojos. En la metáfora dada
por la infancia, preguntabas del espanto
de la muerte y del nacer, y a quién se seguía,
y por qué se seguía, o de la total ausencia
de razón en esa cadena en sueño de ovillo.
¿Te acuerdas cuando decías que la vida era una fila?
Eras pequeña y el cabello más claro,
pero los ojos iguales. En la metáfora que da
la infancia, preguntabas dele espanto
de la muerte y del nacer, y a quién se seguía
y por qué se seguía, y de la total ausencia
de razón en esa cadena en sueño de ovillo.
Hoy, en esta noche tan caliente brotando
en junio, tu cabello claro más oscuro,
quería contarte que la vida es también eso:
una fila en el espacio, una fila en el tiempo,
y que tu tiempo seguirá al mío.
En un estilo del que gustaba, el de un hombre
que un día recordó a Goya en una carta a sus
hijos, quería decirte que la vida es también
eso: un esxopwta a veces cargada
(como decía una mujer sola, pero
grande como un jardín). Enseñarte natillas,
dejarte
testamentos, hablarte de tazones – es siempre
mirarte amor-. Pero es también amotinarte
ante la vida, atrincherarte, y a mí, en fila
discontinua
de mentiras, en cariño de verso.
Y yo quería hablarte de los nexos de la vida,
de quién la habita para más allá del aire.
Y que el respeto entero e infinito
no necesita venir después del amor.
Ni antes. Que las filas solo son útiles
como formas de mirar, maneras de ordenar
nuestro espanto, pero que es posible puntos
paralelos, espejos y no ventanas.
Y que todo está bien y es bueno: fila u
ovillo, dos cabezas en un cuerpo solo,
o un dragón sin fuego, o unicornio
amenazando con llamas muy vivas.
Como el cabello claro que tenías entonces
se volvió castaño, incluso claro,
y la metáfora hecha por la infancia
se reveló tan buena en el poema. Se revela
tan útil para hablar de la vida, esa que,
sin tazones, intactos o partidos, continúa
siendo buena, incluso en disonancia de ovillo.
No sé qué te diría en un futuro más próximo,
si quien así habita los espacios de las vidas
tiene ojos de gigante o cuernos monstruosos.
Porque te amo, te querría un antídoto
igual, a elegir, que te hiciese grande
de repente, volando, como hada, sobre la fila.
Pero al amarte, no puedo hacer eso,
y en esta noche caliente desgarrando junio,
quiero hablarte de la fila y del ovillo
y de todas las diversas formas de amar,
pero hechas de pequeños sonidos de espanto,
si lo justo y lo humano ahí se abrazan.
La vida, hija mía, puede venir
de otra metáfora: una lengua de fuego;
una camisa blanca del color de la pesadilla.
Pero también ese bulbo que me diste,
y que ahora floreció, pasado un año.
Porque tuvo tierra, un poco de agua
y una terraza para liberarlo de pasos.
Ana Luisa Amaral
En Sombras de porcelana brava. Diecisiete poetas portuguesas.
Edición y traducción de Vicente Araguas.
Vaso Roto Poesía.
Sabía que solo era un traje,
Pero se me olvidó.
Y justo cuando decidiste
Quitártelo
Me acordé temerosa
Y enseguida me pregunté:
《¿Por qué temerosa?
Es tan solo un traje
Incluso si durante tantos años
El mundo creía que eras tú》.
Ahora, en fin, ya no hay confusión posible.
Estaba ahí tirado, arrugado,
Ajado de tanto llevarlo puesto, desgastado,
Sin nada que ver contigo,
Ajeno, bajo las flores,
Se me olvidó mirarlo,
sentía cómo tu incansable mirada
Lo contenía, junto a todos nosotros,
Sin ningún interés ya para ti.
No te veía porque, como en la novela de Wells,
Solo el traje te hacía visible
Y únicamente la nieve
Que te caía en los hombros y en el pelo
Delataba tu presencia,
Pero dentro de la iglesia no nevaba.
_____________________________________
Se nos morían los padres, los abuelos,
Se nos morían los amigos,
Nosotros éramos espectadores.
Era algo que les sucedía
Siempre a los demás
Y no teníamos tanta imaginación como para
ponernos en su lugar
Ni siquiera en broma.
En realidad, no la tuvimos
Ni cuando nos sucedió a nosotros,
Ni tú, ni yo
Nos lo creíamos
Y esperamos juntos a que sucediera.
O, tal vez,
Solo yo esperaba.
__________________
Nos encontramos como en una pompa de jabón
Que, de vez en cuando, consigo
Crear,
Brillante, transparente,
Con nosotros dos dentro,
Bellos y felices,
Conscientes
De que todo dura solo unos segundos.
No obstante, todo es tan milagroso,
Y quién sabe si ahí dentro
Un segundo
No dura
Miles de años.
Ana Blandiana
En Variaciones sobre un tema dado.
Traducción de Viorica Patea y Natalia Carbajosa
Visor poesía.
Chupas la punta del pincel Ende, para afilarlo. En tu saliva hay un regusto a leche de cabra. Desenrollas el pergamino.
Hace frío en el scrptorium. Desde el ventanuco con arco de la herradura se ve el valle. La nueve se funde en la sierra. El arroyo corre caudaloso.
Colores vivos. Figuras enjutas. Ornamentación geométrica heredada de los mozárabes.
Usas minio; de ahí la denominación de tus dibujos.
¿Nunca ingieres ese plomo rojizo que traen molido desde las minas al monasterio? ¿Te enjuagas las manos después de usarlo?
Boccaccio no sabía de ti: no te menciona en De mulieribus claris. Timarete sí que consta en dicho muestrario de hembras ágiles -virtuosas y/o deshonestas-, entre otras ciento cinco lustrosas. Cristina de Pizán intuyó algo más tarde La ciudad de las damas.
Amelia Maggia, Grace Fryer y las demás, también vosotras chispabais pinceles.
No erais artistas, ni espíritus, aunque en el salón de baile emanase fosforescencia de vuestros vestidos.
¿Qué empleabais para colorear los relojes de la U.S. Radium Corporation?
A veces sustraíais una pizca para maquillaros, sin saber que los químicos, arriba, se protegían con guantes y mascarilla.
Cuando afloraron los tumores, la empresa sugirió algo sobre la sífilis, como si la plantilla estuviese repleta de casquivanas.
Invertisteis las indemnizaciones en vuestros ataúdes.
Toda biografía emite un átomo de luz.
Miren Agur Meabe
en Cómo guardar ceniza en el pecho.
Bartleby Editores.
Ninguna duda al respecto,
de ser un pájaro sería un gorrión.
No tener que resultar interesante
supondría para mí una gran ventaja;
más o menos, seguiría siendo
el que soy: un tiempo que va a su aire.
Por la mañana y por la tarde,
desde las ramas de os árboles del río
-como ahora desde los bancos
de las plazas-, vería pasar a la gente
que cree que va a alguna parte.
Y en el caso
de que me aburriese su optimismo
-lo que no sería de extrañar-
podría darme unos garbeos por ahí,
por las zonas más alejadas de la ciudad,
para observar a vista de pájaro
-haciendo uso de mi nueva condición-
algún lugar que pudiera interesarme.
Y, por supuesto, en cuanto saliese el solo
me acercaría a las terrazas de los bares.
Karmelo C. Iribarren
En El escenario.
Colección Visor de Poesía.
Huída al bosque, la hija
se alimentaba de animales silvestres.
Duerme, bebe.
Respira como un pez.
Separa los lab iOS. Baila en círculos.
Cansadas las piernas, reposa.
Anhela temas sutiles, sensatos.
Un más allá del universo negro.
No ser árbol
Ni permanecer.
Escondites, Pilar Adón.
hubo un tiempo
tuve una casa
y fuimos familia
Ángeles Carnacea
En Por aquí pasó un río.
Raspabook poesía.
