Cristina Peri Rossi: Exilio

A los veintinueve años me exilié 

con pocas cosas: 

una maleta vieja 

(tan vieja como la de Walter Benjamin 

como la de Antonio Machado) 

un libro de versos inéditos 

y muchas hojas en blanco 

Lloraba en los andenes 

lloraba en la calle Balmes 

Barcelona 

hija putativa de Vallejo. 

Cristóbal Toral pintó todas las maletas 

del exilio 

de los inmigrantes 

yo me perdí en las calles de una ciudad 

Barcelona 

que va a dar al mar 

que es el morir y navegué en sueños 

que no tienen fronteras 

El amor fue la barca 

Eros el barquero.

Cristina Peri Rossi

en Las replicantes.

Cálamo poesía.

Javier Sánchez Menéndez: El sanador

 No existe un sanador para lo incierto:

incierta juventud, inciertas posesiones,

incierto y vertical.

La sombra de la encina en esta hora.

Javier Sánchez Menéndez

en Ese sabor antiguo de las obras.

Editorial Chamán.

Andrés García Cerdán: El éxtasis.

 

Aunque podría estar en éxtasis

admirando las auras

y las desproporciones de Gaudí,

estoy aquí

contigo

en un juego salvaje con tus piernas,

que se abren y se cierran

con toda santidad ante los santos.

Me deshago en el aire

de julio. Voy

escribiendo en mi boca

unas pocas palabras que te digan.

Procuro que sean palabras justas.

En su medida exacta

levanto con saliva y aire

este sueño de Barcelona. Y ya

me da igual que bufen los autobuses

o que la tarde vaya diciendo lentamente adios.

Qué forma de decir que todo acaba

aquel semáforo

en mitad de la nada.

                                         Pero aún

a tus sandalias blancas y a tu pelo dorado,

que se desborda

sobre los hombros sin piedad,

me entrego.

Me estremezco y doy gracias

a la libido

y a esta intimidad de los cielos abiertos.

Hierve el barro en mis ojos esta tarde,

un barro altísimo

y vertical.

Creo que te llevaba dentro

desde el principio,

oh tarde de verano,

que estoy aquí

porque ya había estado antes

y había escrito este poema

y había dicho

la luz

en la que estabas tú desconociéndome,

olvidándome ya

antes de conocernos.

Hermosa adolescente,

les haces una última foto a las cúpulas

y guardas el teléfono

y te vas otra vez.

Pero antes te levantas

y vienes y me besas en la boca.

Así te desvaneces por la calle

como una burbuja 

y yo ya sólo leo tu desaparición.

Andrés García Cerdán

en Químicamente puro.

Pre-textos.

Mary Oliver: En nuestros bosques, algunas veces una extraña música

Cada primavera

en el bosque resplandeciente

escucho el canto del tordo

que sólo está de paso.

su gorjeo es profundo,

después se eleva hasta que parece

caer del cielo.

Me emociona.

Me hace sentir agradecida.

Entonces, al final de la mañana

se ha marchado, nada salvo el silencio

del árbol

donde descansó una noche.

Y me parece aceptable.

No lo suficiente es un vida pobre.

Pero demasiado es, bueno, demasiado.

Imaginen a Verdi o a Mahler

todos los días, todo el día.

Dejaría exhausto a cualquiera.

Mary Oliver

en A thousand Mornings (Mil mañanas)

Traducción de Nieves García Prados.

Valparaíso ediciones.

Luis Escavy: Dos mundos

 Me sorprenden los restos del poema.

Sin que hubiera previsto

la materia que creo cuando escribo

dos mundos se suceden en la página.

A un lado los poemas

que traducen la vida

o la hacen mejor de lo que fue.

Al otro lo que soy, mis borradores,

mi nada, mi equipaje,

ese mundo que amo y que traiciono.

Luis Escavy

en Otra noche en el mundo.

Sonámbulos.

Sharon Olds: Lo que bien amas

 Y luego, por la noche, me despierto, y no soy

capaz de recordar cómo conocía a mi ex,

y pienso: dejé entrar a un desconocido

a mi vida. Luego recuerdo que nos conocimos

en una fiesta, era el amigo de un amigo de un amigo: todos

estudiantes de medicina que, a mis ojos, daban la impresión,

aquellos días, de estar garantizados y asegurados.

Pero no lo conocía a él. De repente entiendo

que mis padres fueron para mí dos desconocidos:

como una pareja de la calle, los dejé entrar,

en una oleada de alquimia, a las células

de mi cuerpo y mi cerebro, les di una existencia nueva,

no sabía quiénes eran, y cuando me mostraron

quienes eran, no me lo creí,

no quería conocerlos, quería que fueran desconocidos,

no quería verlos: y a mi pareja elegida,

no podía, o no quería, conocerla, y

no podemos amar lo que no conocemos, o no

podemos amarlo suficientemente bien. "Lo que

bien amas permanece, el resto es escoria

Lo que bien amas no te será arrebatado

Lo que bien amas es tu verdadera herencia".

Sharon Olds

en Arias.

Valparaíso ediciones.

Traducción de Andrés Catalán.

Nuria Ortega Riba: El árbol.

 UNA va arrastrando los pies

intentando esquivar la soledad

con un té hirviendo en la mano

y se para otra vez en este árbol

a escribir las mismas cosas

de otro modo diferente.

Engañar a los días no es tan fácil,

piensa una.

Pero qué otra cosa puedo hacer

sino pararme otra vez en este árbol.

Nuria Ortega Riba

en Las infancias sonoras.

Rialp. Premio Adonáis 2021.