A CIERTA edad, lo valioso no es
tanto el qué de las cosas,
no es el tacto de la cama recién
deshecha, el brillo de lo que puede verse
con los ojos cerrados, ni siquiera
la ficción de los triunfos pasajeros.
A cierta edad, lo importante,
es la sinestesia, aquello que incita
a seguir el rastro: ver con las yemas
de los dedos, reconocerte en el sonido
de otro cuerpo o que el olor de las cosas
sea intertextualidad y no verso.
Alberto Caride
en El síndrome de Guillain-Barré.
Colección Sudeste.
El individuo ha luchado siempre para no ser absorbido por la tribu, pero ningún precio es demasiado alto por el privilegio de ser uno mismo.
-Friedrich Nietzsche-
SUAVIZANTE
Asomado a un ojo de buey ves tu ropa girar.
Sus colores envueltos
en los remolinos de ese mar espumoso
que sostiene tormentas y calmas
programadas para borrar
nuestras lacras más superficiales:
Vestigios de sudor que impregnan aquella piel
con que afrontamos el desafío
de ser aceptados por el resto de la tribu,
o el coraje necesario
para remar contracorriente.
EL VAPOR DE LOS SUEÑOS
La cafetera ruge
como un tren a punto de descarriar.
El expreso de media noche
ceba el umbral de los sueños
con el vapor de su esencia.
Tumbado entre los raíles de un cambio de agujas
sientes crecer un temblor:
La vida, implacable,
te pasa por encima.
Para llegar a ser lo que soy, una cosa casi no visible,
He necesitado mucho, mucho más que el universo.
-Antonio Porchia-
ESTRELLA FUGAZ
Lejana luz
que surcas, tan rápido,
entre la frialdad
y la caricia.
Nada te pido,
solo que respondas,
antes de extinguirte,
con tu aliento de sueño.
Domingo Llor
en Morada de raíz, aliento de sueño.
La nube de piedra/Poesía
En el Libro del viaje nocturno, Ibn Arabí
sugiere que la Tierra es un esbozo
de algo futuro, algo que aún está por llegar.
Así de extraño es el amor también:
solamente sonándose a sí mismo
acaba por cobrar verdaderamente apariencia.
El sueño del amor es su verdad.
Mi amor, te hablo a ti ahora: entra en la tierra.
adentro está la casa. Ayúdame
a distinguir raíces de cimientos,
los surcos de las grietas, el riego de la sangre.
Rodemos hacia arriba,
perdámonos en el ascenso:
hierbas que crecen tierra afuera,
anémonas de luz en el relámpago.
En tus manos el cielo queda cerca,
promesa de otro cielo ya sin sombra,
abanico de luna. En tu secreto
crecen las flores
como crecen tus manos, más y más:
hasta alcanzar la altura de un planeta,
hasta el amanecer de un orbe
ni siquiera soñado todavía.
Hoy te llamas amor. Tu voz gatea
por las montañas, abre
rutas al aire para que se filtre la luz.
Trabajemos la tierra desde el aire,
desde las alas, desde el vuelo,
con la sabiduría que da el haber amado.
Al fin llegó la hora, nuestra hora,
y es la hora de vivir todo en plural:
las semillas, los frutos, las cosechas.
Escucho en ti la música del agua.
Soy de ti, formo parte de tu arcilla.
No dejes de venir, hay tarea pendiente.
Hemos de completar el cielo de otra Tierra
Alberto Chema
en Palabras para luego.
Colección Signos de Huerta y Fierro editores.
Conservo sobre mi escritorio el portarretratos
donde prensé las florecillas blancas
que crecían --luminosas-- en el verano del dos mil diez
a la entrada de un barracón en el campo de exterminio de Birkenau.
Sólo la Naturaleza tiene la audacia de inventar la belleza
en lugares imposibles.
Vega Cerezo
en Los primeros fríos.
Editorial Páramo.
Cierroblas puertas de la librería
y dejo afuera el mármol de la existencia.
Escucho entonces cómo laten vuestras voces
desde las estanterías, el drama
de vuestro silencio perpetuo,
El papel distante que pocos
reconocen al tacto, el hijo que une
vuestra encuadernación a mi destino.
Apago la luz. Descanso los ojos
y huelo el aroma de la belleza.
Vicente Velasco
en Los acantilados lunares sobre el hombre.
Kaspar hauser press.
Si fuera yo Manrique,
podría con tu muerte hacer un monumento,
una magnífica catedral de piedra
plantada sobre el tiempo de los hombres
para que fuera eterna tu memoria.
Si fuera yo Manrique, aprendería
de tu muerte las grandes lecciones de la vida;
y no me quedaría aquí callado,
viendo contigo el último partido
que perdió otra vez, el Cartagena.
Si yo tuviera el genio de Manrique
y el don de la poesía
diría que tu vida es un río
que ya está llegando al mar.
Nuestra mar azul del Mediterráneo,
donde un día tus manos elevaron
el cuerpo de aquel niño que no sabía nadar,
y unca el sol brilló más alto sobre el cielo.
Diego Sánchez Aguilar
en El nudo.
Eolas ediciones.
UN cauce atraviesas y, al instante,
surge de tu alma un manantial de encantos
y evocaciones, cuyo brillo rompe
un soplo, un fogonazo, un sonido
estridente y disparejo. A su envite
cruzas de nuevo la contraria orilla
donde esperan la duda, el tormentoso
no saber, la inquina paraca del ánimo
altanero, la despreciable sombra
del radiante y alado hijo del sol.
Vicente Cervera Salinas
en El sueño de leteo.
Editorial Renacimiento,
Mi familia fantasma y mi
familia de carne ejercen su custodia
sobre mí / ya que no se hablan
pero nada ha cambiado: en la casa
de los muertos mi hijo me sigue
llamando a gritos mi madre cose
y mi mujer me mira sonriendo con cara
de de dónde has salido tú / solo reina
un incómodo silencio cuando hablo de aquellos /
de los vivos / me recuerdan mi apellido
-solo uno- y me demandan
que tengo que llamarlos más / pero tal vez
es peor lo de los otros, los de carne:
nunca nombran a los muertos ante mí
imponen su nevada sobre tierra baldía
abren mucho los ojos si insisto en mencionarlos
me confinan al presente como a un loco
para ponerme de su lado para siempre /
está claro que todos me quieren /
simplemente no quieren que me ausente
porque son incapaces de acompañarme /
en la casa de los muertos hay juguetes
con los que nadie juega ya y es verdad que nadie
juega ya
José Daniel Espejo
en Perro fantasma.
Candaya.
LAS SILLAS NOS RECIBÍAN COMO
soldados en guardia, rojas y en silencio
a ambos lados del pasillo.
La guardia real, vestida de gala.
Sillas donde no envejecer ni mecer
a los nietos. Hablaban del pasado,
de lo que no se tuvo,
de lo que se echó en falta,
del miedo a regresar y perderlo todo.
Nunca del calor, de las palabras pronunciadas
ni de la emoción de ser vagón
en un tren de juegos infantiles.
Prohibido acercase, prohibido moverlas.
Las sillas de la abuela habían nacido de espaldas.
Mª Carmen Ruiz Guerrero
en Brocal y voraz.
La Garúa.
Cuando mis madres fregaban
las cucharas después de las comidas
tenían los dedos llagados por el frío.
Cuando mis padres se vestían
para salir a trabajar de madrugada
tenían las manos y la garganta
llagadas por el frío.
Preguntaban porqué
la división de la desgracia
si tan idéntica la herida.
Yo quise decidir mis propias llagas
futuras y elegir por cuál de ellos:
por el trabajo duro en los oficios,
por el duro trabajo de las casas.
Mis padres y mis padres soy
desde entonces sin tregua.
Las manos destruidas del trabajo
me las rompo también en las labores
internas del cuidado.
Y si merezco un lecho, es heredad
de unas y de otros, soledades
comunes de mi clase.
Cristina Morano
En En tanto que mujeres.
Editorial la imprenta.
Vamos
poco a poco hasta la nada.
Vamos libres de memoria
poco a poco.
Vamos a partir en mil la estrella
a ser noche sin clamor
rayo que no cesa.
Vamos.
con rostros de niños sin nombre
con la cara de una madre entre los labios
vamos
mas ti can do.
Izando la bandera negra de la fábula
de brazos en cruz y paloma blanca
de factura de luz
plato frío
poco a poco hasta l a nada
vamos todos.
Pregúntate cómo
transita la soledad las líneas azules de tu mano
y esconde entre el rubor de los andenes
tu abandono de cortinas de sílice trabajo
ojeras llenas de te amo
¿sabes?
de tanto que amo
derramo al tocarme un licor de amapola
aúllo animales bestiales
camino
caníbal de los campos
buscando el hogar de la astilla en la mano
el sol de las tres de la tarde
de tanto que amo
me borra te borra
nos come la luz que no celebraste esa tarde amarilla
¿te acuerdas?
nos vive la noche dormidos de -nunca en la vida-
te odio de tanto que amo
derramo al tocarme un licor de amapola
enloquezco de odiar lo imposible
mientras todo hablan y sienten
sienten y viven
viven y mienten
mienten y
convencen.
Entrego mi última orilla a quien sabe
que de pájaro a cadena basta una idea
que de cadena a rayo un signo
un viento cruel golpeando las aguas
un impulso violento
un saberse de bruces contra una
humana contra una
son máquina sin tierra
sin ser
sin ser
sin ser
somos alondra en la cima del árbol más solo
quebranta
quebranta
quegranta
y en las partes más humildes
busca el átomo del tiempo
quebranta relojes y templos
creencias opiniones distancias rutinas
quebranta hasta el fin y retoma el camino
despeja el otoño de hojas de bronce y deja
que el frío nos lleve al principio
nos lleve al estatus de inmóvil caricia
hierático impulsa de vida.
Respira
cuando cerca de ti solo queden cenizas
cuando todo esté gris de cansancio y pidan
descenso las nubes
la tierra raíz y el aire silencio
respira y quebranta el aguante
el intento la guerra lo políticamente correcto
quémalo todo y sé
vigía de blanca silueta y estigmas de coral
de mala educación
abrazo digital bolsas de la compra caras de metro
suspiro de ascensor
papel
fotocopia
papel
fotocopia
papel
-firme aquí-
recuerda
apunta
dispara si puedes
resiste si entiendes
que solo merece la pena si sabes
que solo merece la pena.
Que el cuervo de verdes alcances
volaba porque no discutió con nadie sus alas y ahora
ahora planea paisajes de un negro distinto
más plomo y marfil que otras veces
vuelve
esperpento de los cielos
semilla del alba imagina que posa su garra en la trampa
y no se doblega al suicidio al sistema mecánica
inversa
la samgre circucla en el sentido contrario de las agujas de tu alma
la garra apresa la farsa y no se somete
no se reconoce en vosotras ni en vosotros
no confía en nosotras
el pájaro ciego remonta la briza y así
así sobrevive entre ciudades
ríos y montañas
desiertos y campos
siembras y sed
y cuando mira al cielo
reconoce lo que nunca alcanzará
así sobrevive sobre a lo humano
el ave que quiso llevarnos con ella
que quiso entender el lenguaje primero
que quiso alejarnos del ojo divino
del velo hechicero que ondea el futuro
que quiso y no pudo
así sobrevive
quebranta quebranta y espera.
Laura Sam
en Incendiaria.
Arrebato libros.
Sí comí,
y era dulce y roja y fresca.
Sí comí, Deméter madre,
donde espumoso el mar.
Aún sangra entre los labios
el grano de la granada y es
ahora el tinte que mancha
el suelo de esta casa.
Desde entonces
como una hoja de sílice la tierra nos corta,
brutal y verano en que el solo caza.
De entre las rocas llegó un dios
y yo comí de su boca.
Lola Tórtola
en Los dioses destruidos.
Colección Adonáis. Rialp.
https://twitter.com/i/status/1637023191628492800
No temas que el deseo en ti despierte
recelo, desazón, melancolía:
amémonos sin miedo, Lesbia mía,
y juntos, desafiemos a la muerte.
Yo soy de los que creen que la suerte
sonríe a quienes tienen la osadía
de amar con diurnidad y alevosía,
pues lo que no nos mata nos pervierte.
Perdamos los modales y el respeto,
bebamos, rodeémonos de flores
sin miedo a sucumbir a los excesos
y lejos de envidiosos y aojadores,
escapemos sin rumbo y en secreto
muramos coronándonos de besos.
Fulgencio Antonio López Agüera
en Del tiempo y su miseria.
Pre-textos. Premio Villa de Cox
Me sorprenden los restos del poema.
Sin que hubiera previsto
la materia que creo cuando escribo
dos mundos se suceden en la página.
A un lado los poemas
que traducen la vida
o la hacen mejor de lo que fue.
Al otro lo que soy, mis borradores,
mi nada, mi equipaje,
ese mundo que amo y que traiciono.
Luis Escavy
en Otra noche en el mundo.
Sonámbulos.
A Adela
DESDE nuestra azotea la ciudad
se ve tan reducida como un mapa:
con un dedo delante de nosotros
tapamos una calle, un edificio;
con una mano, un vecindario entero.
Tendidos en el borde, la caída
de mas de quince pisos nos parece
un aljibe de luz donde, cansados,
dejamos nuestros brazos suspendidos
después de señalar luces urbanas.
Se aleja una ambulancia y su sirena
es la mejor metáfora posible
para esta noche nuestra,
cada vez más distinta y más distante.
Andrés María García Cuevas
en Las ciudades.
Rialp. Adonáis.
Mi padre empezó el año entrando en mi madre con descuido. Cuando llegó el otoño, lo reclutaron para la Guerra del Sáhara y en las escalerillas del avión lloró por primera vez ante su esposa embarazada.
Frranco murió y David Bowie dedicó un disco a los jóvenes americanos. Dos décadas después creí que la literatura era fumar hierba y beber cerveza en un piso de estudiantes, leyendo en voz alta un libro de Kavafis y sonando de fondo el órgano de Ray Manzarek.
En una de esas fiestas a alguien se le ocurrió preguntar si estaríamos dispuestos a aniquilar todas las religiones del mundo. El sí colectivo fue apoteósico. Tocaba decidir cuál iba a ser el orden de ejecución. Había dudas entre si la segunda debía ser el islam, el judaísmo o el cristianismo, pero la primera la teníamos todos muy clara.
Estábamos hechos de velocidad, pero eso no era la literatura.
No puede uno elevarse sin ensuciarse las manos, por eso hoy solo tengo una tormenta y un paraguas agujereado, por eso nunca he escrito un poema sobre mi madre. ¿No lo estoy haciendo siempre? Me estremece aún ese niño asustado, buscándola, perdido entre la multitud del mercadillo de los miércoles.
Cada vez más oriental. Mi oficina es un lago interior. Me siento a escribir delante del ordenador totalmente desnudo.
Mientras al mundo le crece el cabello, yo solo persigo un trozo de eternidad congelado en el pecho. El truco está en que parezca que todo sucede por primera vez y que las olas te siguen dejando en el mismo lugar: siempre hacia arriba, como el humo y el poder.
Qué difícil se hace regresar de la libertad. Qué sencillo morir en ella. Qué poco importa el blablablá de los enamorados del éxito, con vocabulario napolitano y una nariz de pico de ave.
Dejé de amar para dejar amar.
La jaula está abierta y vacía. Puedo ya descansar.
Cuelgo la piel sobre el tejado, el levante la perfuma.
Me estoy transformando en un proverbio chino.
Juan de Dios García
en Canto fenicio.
Chamán ediciones.
Huída al bosque, la hija
se alimentaba de animales silvestres.
Duerme, bebe.
Respira como un pez.
Separa los lab iOS. Baila en círculos.
Cansadas las piernas, reposa.
Anhela temas sutiles, sensatos.
Un más allá del universo negro.
No ser árbol
Ni permanecer.
Escondites, Pilar Adón.
hubo un tiempo
tuve una casa
y fuimos familia
Ángeles Carnacea
En Por aquí pasó un río.
Raspabook poesía.
YO SÉ MUY POCO, Y DE LA VIDA CASI NADA.
A la fuerza he aprendido dos cosas de la muerte.
Pero sé que uno es nadie si no ama en otros ojos.
Hoy he visto a mis hijas jugando con su sombra
y poblando la tierra de todos sus reflejos
***
CUERPO DE VÍA LÁCTEA, CUERPONIEVE,
tiburón blanco, hambriento, en duermevela,
cuerpollama que tizna antes del tacto,
silueta de orbe, esfera tú armilar,
cuerpo anda ares, agua ya, aguacuerpo
***
COMO ESCAMAS DE UNA SERPIENTE
los desiertos jamás están parados
***
RECUERDOS LEONADOS, NERVADURAS
Que crecen piel afuera. Hablamos desde el polvo.
¿Cuántos nosotros son posibles todavía?
Hoy somos parteluz
que fractura el silencio en dos silencios.
Como el amor, un cuerpo siempre está inacabado.
Como el amor, la sombra no conoce fronteras.
Alberto Chessa
En Anatomía de una sombra.
UMU. Editum.
Premio Dionisia García.
He visto que las cosas
Cuando buscan su centro
Encuentran su vacío.
Federico García Lorca
El otoño pasado
quedaron olvidadas
unas pocas castañas en el cesto.
Brotaron como brotan
las cosas, porque sí.
Plantarlas fue tan fácil
como enterrar su carne,
su voluntad redonda de semilla.
No servirá de nada -nos dijimos-.
Una de ellas creció. Sus cinco vástagos
desafían ahora esas palabras.
No servirá de nada -volvimos a decir-,
pues si sobreviviese a este verano,
habrán de llegar otros
con otros vientos, otras sequedades
con las que derrotarla.
La planta continúa indiferente
a nuestras opiniones.
Supongamos que estamos confundidos
y que nuestro hipotético ejemplar,
con su sombra hipotética alargándose
más allá de la mano que lo injerta,
contra todo pronóstico,
alcanzase a cumplir
mil quinientos inviernos.
(La cifra habitual en estos casos).
Tampoco servirá de nada porque alguien, algún día,
Ver
A su tronco hueco
Y sentirá piedad
Por el castaño inerte y por sí mismo.
Si supiéramos algo de la vida,
Si tuviéramos la menor idea,
Aquí, junto a este tiesto
De barro desconchado
En el que crece un árbol diminuto,
Al abrigo del porche,
Camino de Marchena,
Buzón número tres,
Estaría el lugar más conveniente
Para quedar callados.
Inmaculada Pelegrín
En Todas direcciones.
Hiperión.
