Huída al bosque, la hija
se alimentaba de animales silvestres.
Duerme, bebe.
Respira como un pez.
Separa los lab iOS. Baila en círculos.
Cansadas las piernas, reposa.
Anhela temas sutiles, sensatos.
Un más allá del universo negro.
No ser árbol
Ni permanecer.
Escondites, Pilar Adón.
hubo un tiempo
tuve una casa
y fuimos familia
Ángeles Carnacea
En Por aquí pasó un río.
Raspabook poesía.
No hay cicatriz, por brutal que parezca,
que no encierre belleza.
Una historia puntual se cuenta en ella,
algún dolor. Pero también su fin.
Las cicatrices, pues, son las costuras
de la memoria,
un remate imperfecto que nos sana
dañándonos. La forma
que el tiempo encuentra
de que nunca olvidemos las heridas.
Piedad Bonnett
en Lo terrible es el borde. Antología poética.
Colección Visor de Poesía.
ENTRE
Miro el paisaje recortado
por los edificios tras la ventana:
los montes velados, el cielo.
Luego pienso en que la mirada,
para llegar al paisaje del fondo,
PERO, ¿CÓMO SE LLAMABA LA MUJER DE LOT?
Níobe se convirtió en roca por soberbia,
la Medusa por malvada
y la mujer de Lot por su curiosidad.
Con la última, siempre.
Los textos sagrados no dicen su nombre.
Se la llama "la mujer de Lot".
Tan sólo "la mujer de Lot".
Su papel es instrumental,
para dejarnos de piedra.
Un texto midrásico dice que se llamaba Edith.
Un ser sin nombre es un fantasma.
La llamaremos Yo,
para que todos podamos
sentirnos ella en algún momento.
Vicente Luis Mora
en Mecánica.
Poesía Hiperión.
DONDE muere la muerte,
porque en la vida tiene tan sólo su existencia.
En ese punto oscuro de la nada
que nace en el cerebro,
cuando se acaba el aire que acariciaba el labio,
ahora que la ceniza, como un cielo llagado,
penetra en las costillas con silencio y dolor,
y un pañuelo mojado por las lágrimas se agita hacia lo negro.
Beso tu carne aún tibia.
Fuera del hospital, como si fuera yo, recogido en tus brazos,
un niño en pañales mira caer la luz,
sonríe, grita, y ya le hechiza el mundo
que habrá de abandonarle.
Madre, devuélveme mi beso.
Francisco Brines
En Donde mere la muerte.
Tusquets.
la última lección
No tratará sobre nada.
No tratará sobre el amor o Dios,
sino sobre nada.
Serás como el niño nuevo de la escuela
temeroso de mirar al profesor
mientras te esfuerzas por entender
lo que están diciendo
sobre esta nada de aquí.
Charles Simic
en Acércate y escucha.
Vaso Roto Poesía.
Edición bilingüe traducción de Nieves García Prados.
Recuerdo una de las teorías más absurdas Un intento de conectar la epidemia de insomnio con los fallos en le procesamiento de la información Los textos e imágenes deformes Las alteraciones en la precepción y el razonamiento Una entidad a la vez informática y biológica Se llegó a decir que creada por una inteligencia artificial El "virus Macbeth" lo llamaron, de manera francamente pedante Por aquella escena del segundo acto Cuando oye una voz que le acusa de haber asesinado al sueño O tal vez por la siguiente En la que otro personaje dice "La destrucción ha creado su obra maestra"
Ponte de pie en el único centro, y contempla la secreta oscuridad. Nutre tu corazón, tu voluntad, con las grandes obras del pasado.
Sigue el fluir de las estaciones y suspira por la prisa del tiempo. Celebra las cosas del mundo, y penetra en su variedad, en su profusión.
Laméntate de la caída de las hojas en el profundo otoño. Alégrate del renacer de las ramas tiernas en la fragante primavera.
Y temblará solemne tus corazón como si tuvieras escarcha en el pecho. Y tu anhelo se perderá en la lejanía como si horadara las nubes.
Alaba la herencia esplendorosa: el legado de virtud de tus predecesores. Evoca el suave y cierto aroma del pasado.
Piérdete en la literatura, en su bosque y su tesoro. Admira las frases más bellas y su engranaje perfecto.
Y una vez conmovido, turbado, aparta los libros, y empuña tu instrumento: la pluma, el pincel. Conviértete entonces, a la ti mismo, y por fin, en palabras.
Lu Ji
En Wen fu. Prosopoema del arte de la escritura.
Edición bilingüe de Pilar González España.
Cátedra. Letras universales.
